Niños de la guerra.
No sonríen.
A los sumo una mueca de placer
Virtuoso histrionismo
Final en la impostura
Ante la malhadada suerte.
Algunos están heridos,
Todos, hambrientos.
Sentados a horcajadas de la muerte
Metálica
Niños
Demolidos, limados, devastados
Solo poseen un pasado confuso
Que mejor no recordar
Y un futuro con el que no pueden contar.
Niños.
Aherrojados en la ferretería impuesta
Amordazados de supuesta adultez
Atenazados en el odio
Todos, en un sueño voraz
Que se devora cada mañana
Al resto del día
Que se devora en las noches
Aun la fantasía
Niños.
