Pero, que es la perfección?, sino un momento etéreo, fugaz, una mirada al abismo y que el mismo no te la devuelva.
Que es la perfección?, sino ese marasmo de imperfecciones que digitan un armónico, pulsan la cuerda justa, presionan la tecla vital y en un sencillo acto de formidable fe, alguien lo firma, alguien lo afirma, hecha jirones la misérrima lógica que aun queda, después de prodigar su milagro de generosa dicha. Es la perfección la tarde desangrada, silenciosamente desandada. Es la perfección también regocijarse en la candorosa curva de una cadera reposada en su costado. Es la perfección el espacio dorado que nos separa. Es la perfección la suma de imperfecciones que necesariamente son.
La búsqueda de la perfección ciega la razón de muchos y la perfección existe solo tiranizando la realidad. Decapitada la certeza, pluralizada la mentira, inane la memoria, fracasa porfiadamente el andamiaje que cualquiera intente, porque finalmente la perfección...o la búsqueda vana de ella, como rieles expertos e infalibles nos empujan a no se sabe que parte.
Que es la perfección?, sino ese marasmo de imperfecciones que digitan un armónico, pulsan la cuerda justa, presionan la tecla vital y en un sencillo acto de formidable fe, alguien lo firma, alguien lo afirma, hecha jirones la misérrima lógica que aun queda, después de prodigar su milagro de generosa dicha. Es la perfección la tarde desangrada, silenciosamente desandada. Es la perfección también regocijarse en la candorosa curva de una cadera reposada en su costado. Es la perfección el espacio dorado que nos separa. Es la perfección la suma de imperfecciones que necesariamente son.
La búsqueda de la perfección ciega la razón de muchos y la perfección existe solo tiranizando la realidad. Decapitada la certeza, pluralizada la mentira, inane la memoria, fracasa porfiadamente el andamiaje que cualquiera intente, porque finalmente la perfección...o la búsqueda vana de ella, como rieles expertos e infalibles nos empujan a no se sabe que parte.
