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Es una persona poderosa, a
primera vista, el cuerpo a que esta sometido parece exorbitante, desgarbado y
algo fané. Luego de experimentado algún breve pero fecundo dialogo, entendemos
que no lo es, y que el gigantesco filo de su humor, que no se encariña con
sobresaltos o afirmaciones irreparables, tiene esta vez, casi enteramente, una
profundidad salvadora.
El género foril le permitía ese ida y vuelta zumbón, esa salida sutil de la melancolía que la inteligencia depara en el chacoteo a la distancia, siempre de la mano al salvavidas de la edición, del monigotito contradictorio o a la simple, lisa y llana astucia de confiar en la inteligencia del otro. Nada menos.
Su morada no es el humor, sino
ese altillo donde la realidad parece menos dolorosa. Su morada no es el cínico
desguace del tonteo ajeno, aun cuando no ha resistido ventear sus petardeces
indigestas que, a fuer de civilizado se ha tenido que tragar. Lo se. Me consta.
No sólo sapos, sino escuerzos mediatizados por una pantalla brillosa que nos
devuelve más que imágenes volátiles y muy angeladas de quienes se esconden en
las ranuras sulfurosas de la realidad del teclado.
Algo dado a la fantasía y poco
testarudo, es naturalmente creativo y criticón, y aun cuando siente que no sabe
exactamente donde pararse sin hesitar, un increíble sentido de lo correcto lo
acomoda en la realidad y baila un rap colecticio del malambo y la filigrana
tanguera, macerado en la lógica de la sincopa, que aventa el odio que nos termina
partiendo, hoy a todos, o casi, en pedazos, del afecto y el amor del amigo
disidente.
Es en la calle, y la vereda beige
y el sol tibio de septiembre, en una calle semidesierta de Liniers, en la que seguramente,
sin dudas, dos almas se cruzaron hará treinta y cinco años, y algún aleteo de algún
gorrión, fijó el destino asaz e improbable de encontrar un amigo, en un mar de
almas unidas en la tropelía y el desatino, en el que sabe, se, que puedo
confiar, como un hermano.
