NONETO ENTRE NY Y LA PUNA, PASANDO POR ABASTO, ESQUINA BROOKLIN

Un conjunto musical en el que un amigo entrañable desgrana su hermoso arte me sorprendió, hace un par de días, en el canal Argentinisima Satelital, no pude resistir y tuve que escribir esto. Un punteo denso, ominoso y marcial, da inicio al devenir juguetón del fraseo tan emblemático de Juana Azurduy, que si hubiera una voz rasgaría los silencios ancestrales, pero como se trata de un insidioso planteo musicalista, universal, trascendente y al mismo tiempo localista del nortesur, de la mas genuina ascendencia neoyorkina y de la puna, en una amalgama que, sin proponérselo, va subiendo la apuesta de la multiculturalidad sin exclusiones, exclusivismos o demonizaciones de ninguna especie. El bajo de Juan Carlos Estivill nos induce, siempre, un clima frondoso, un clima de revuelta y de marcha triunfal y dolida, incluso en esos momentos en los que el músico pulsa la cuerda mas cerca del extremo y arrastra la presión en su mano izquierda, sacándole connotaciones que me recuerdan a Pastorius, momentos en los que Wheather Report, solapa su inmortal influencia, su amable tratamiento de los momentos marciales o épicos, enamorándonos de esta versión, tan hermosa, de Juana Azurduy. Las vociferaciones de la apropiación cultural no sólo no aplican en este caso, sino que lo que se escucha es la prueba viviente de que las fusiones y las mezclas resultan en productos culturales propios, con identidad y con un latido particular que insufla vida, vida autónoma, serena y rica, a las expresiones musicales que no se disfrazan de falsa pueblada o de revolucionarios incandescentes... El tango, sin embargo, como es una expresión internacional, proveniente todas partes, y de ninguna, como el inmigrante gris y anhelante, esperanzado y, al mismo tiempo, dolido por el terruño y la historia y los huesos y tumbas dejados atrás, resiste con altura y belleza el sano embate de la dulcificación que le impone ese clarinete centroeuropeo, con reminiscencias de ciertos momentos nostálgicos del klezmer. El piano apenas pulsado en delicadas notas, amorosas, nos introduce a un corto pero significativo solo de saxo, pletórico de sensibilidad, preludio del casi perfecto ensamble de factura jazzera, en el que la bruma del alma en la que se sume el cantor, cuando tu no estas, recupera su esperanza, su ilusión, su vida. No es sencillo obliterar una letra tan bella, para apegarse a un fraseo jazzístico de notable esplendor y armonía, y no perder en el intento. El tango Cuando tu no estas es una poesía sencilla, sentida, en carne viva, y la traducción, intentada por el Noneto en términos solo instrumentales, resiste con entereza la carencia de la palabra, de la vibración humana de la cuerda de carne y sentimiento, que es el canto.

MICHI

Un señorón ingles muy atildado, pero que tenía la rara virtud de soñar música, de contar las historias con música, intuyó, muy sabiamente, que los gatos son seres absolutamente fascinantes, imbuidos de una magia arcana y poseedores de los secretos de la existencia. También, en un alarde de perfecta clarividencia, descubrió, este señor, que los gatos tienen dos nombres, el nombre de todos los días, el que es pronunciado descuidadamente, por humanos y por gatos por igual, no por los perros, que suelen solamente ladrar en un solo idioma, el idioma perro, que es gutural y sencillo y cualquier humano lo entiende, no importa el idioma que hable el propio humano. El perro habla perro. Como decíamos, hablábamos de gatos, no de perros, y los gatos tienen dos nombres, el común, el cotidiano, el que todo el mundo conoce, y el otro, el mas importante, y que solo lo saben ellos mismos, que les viene impuesto por el propio universo, el nombre secreto de cada gato, único e irrepetible, pues cada gato tiene uno, y no se repite, y el universo reflexiona bien bien antes de imponer ese poderoso instrumento. Por eso, descubrir el verdadero nombre de un gato es una tarea ímproba, una misión imposible. Sin embargo, así como Luna, que respondía al nombre secreto de Luna Lunera, un día entró, hace 18 años a nuestra casa, con una hembrita preciosa en la boca, y con un gesto perfectamente elocuente de orgullo, la dejo en el piso y la presentó a nuestra familia. Era Michi, cuyo nombre secreto probablemente haya sido Michilina, o Stirofusa o Cambimboba, lo cierto es que no lo sabemos. Junto a ella nos presentó a sus hermanos, que fueron y son solaz y amor derramado de Chela, tiabuela, abuela tia, cuyo nombre secreto es, sin dudas Teté y de Poly, cuyo bendito recuerdo perdura en todos los que la conocimos. Una buena persona. Lo cierto es que Michi una gata hermosa y dignísima, cazadora de palomas y zorzales, dadora de amor infinito, charlatana y silenciosa. Guardiana pretoriana de nuestro principito, y celosa de cualquier felino que osara poner su garra en sus dominios, nunca dejó de cuidarnos, sea buscándonos cuando estábamos tristes o simplemente reinando, digna, en sus rincones favoritos. El tiempo es lo único que no retrocede, y la vida recorre ese vector de forma unánime, sin fisuras, sin pausas, sin errores ni rencores. El tiempo y la vejez nos recorren el alma, desde el mismo instante en que nacemos, porque cada instante estamos mas cerca del fin, y esto es inevitable como el día, inevitable como el amor, inevitable como la propia conciencia. Somos seres de tiempo, y los gatos, también. Michi se nos fue, esta mañana algo cálida, antes de que salga el sol. Se nos fue Michi, una gata muy poco común, curiosa, educada, cariñosa, capaz de interpretar los estados de ánimo de las personas que la acompañaron en ese pedacito de tiempo prestado a la eternidad, que fue su vida. Larga vida, algo así como 18 años, plenos, felices, divertidos, cazando palomas, pajaritos, algún roedor ocasional, manteniendo a raya a cualquier otro felino que pudiera competir por el amor infinito de mis hijas por los animales y manteniendo a raya al abusivo profesional que quiso, y no pudo, ser Mushu. Se fue en paz, sin dolor, sin sufrimiento, hace dos semanas uno hubiera apostado a que esta gata particularmente hermosa, se dirigía a cumplir los 20 años, sin mayores sobresaltos, pero la vejez es inexorable, y sus riñones dijeron basta, el deterioro fue inevitable, aun con los veterinarios que intentaron lo mejor que pudieron, hacer que remonte ese Everest que es la vida, que por mas alto que sea, tiene un final. Un párrafo aparte merece el amor y la condescendencia que tuvo Michi con Tomer, jamas, pero jamas le rehuyó a sus poquisimas pero significativas caricias, y siempre se apostaba en un estratégico rincón desde donde controlaba que Tomer nadara como corresponde. Nunca voy a olvidar las primeras veces que Tomer se aventuraba solito en la pileta, Michi rondaba, preocupada, por el borde, maullando y moviendo la cabeza. Y cada vez que Tomer se sumergía, Michi estiraba el cogote y no dejaba de mirar hasta que la cabecita roja aparecía, victoriosa y sonriente, sobre la superficie del agua. Va nuestro homenaje y nuestro agradecimiento a Michi, a su nobleza, al amor infinito que nos brindara, a todos y cada uno en esta familia que hoy, aun en el dolor, celebra su vida. Te vamos a extrañar Michilina!!!

ANARCOBOLUDEO

Hace tiempo que no escribo sobre la realidad, un poco por decisión consciente, y otro poco por piedad hacia quienes tratan de arreglar el desquicio que nos dejó la marabunta kirchnerista, sin mucho éxito, por lo visto. Sin embargo, un siniestro halo de condescendencia que parte de cierta prensa hacia quienes, mediante el simple expediente de fabricar y explotar una bomba medio casera pero igualmente mortal, pretenden demostrar rebeldía o compromiso con la destrucción del orden establecido, me induce a tratar de explicar o, mejor dicho, de explicarme, que sucede en el desquicio que esta gente cultiva en su deforestado intelecto. Muchos de estos individuos son conspiranoicos, sesgados en torno a enormes prejuicios xenófobos, antisemitas, antisistema y, la enorme mayoría, herederos de un fascismo genético, pero desprovisto de estructura, de uniforme o de disciplina. Son nostálgicos secretos de un orden donde el más fuerte o el más salvaje reina, soberano, sobre el débil, sobre el pacifico. Impostores que rechazan afiliaciones nacionales, pero asumen como perfectas sus afiliaciones tribales. Impostores que necesitan del caos, porque solo medran en el temor ajeno. El anarquismo es violencia pura, odio puro, destilado de las mas profundas vetas del autoritarismo identitario. Capaz de la atrocidad, se disfraza de pacifista, se disfraza de justo. Y es el más injusto de todos, porque se ceba en los débiles, abreva en los dependientes del grupo, de la sociedad, que son legión. Son épocas de florecimiento para estos individuos execrables, porque tienen al enemigo perfecto en un gobierno que pretende integrarse al mundo, que pretende salir de la telaraña populista, que pretende, aun cuando le yerra con demasiada asiduidad, decir la verdad. No es casual todo esto, no es casual que haya un resurgimiento de la violencia política, pues las fuerzas del populismo suelen convocar, lateral y subrepticiamente, a esos lúmpenes desclasados, desquiciados y deforestados, y enviarlos a hacer el trabajo sucio de armar quilombo, porque el populista añora el orden del líder carismático. Añora el miedo. Necesita el miedo.