Nada.

Sueño de mar, pesadilla de rio, deriva a través de la noche y transita la memoria y el deseo. Justo en ese momento en el que el amanecer no decide su impronta luminosa. Junto al margen seco, blanquecino, moteado aquí y allá por neumáticos ajados y podridos, insertos en la pétrea arenisca que en algún tiempo estuvo sumergida en el agua liviana de lo que alguna vez fue el rio de la plata. Como en todas mis visitas al lecho reseco y abandonado, me había sobrecogido la visión de ese fragoroso rio ausente, en el que el espejismo de calor rebotando en los bancos de arena secos para siempre, reemplaza al agua. El viento seguía soplando, frio y abrasador a la vez, una marea de arena se reptaba buscando alguna irregularidad de terreno para anclarse, desesperada, en algun lugar del universo. Un oleaje fantasmal. Hacia largo tiempo que habían desaparecido los juncos y los sauces. Unas hebras de una hierba gruesa emergían cada tanto, como un cuadrito nacarado que emergía de la arena otrora marrón, ya casi blanca. Cuando desde norte cerraron las compuertas y descubrieron los huesos y los esqueletos de personas y embarcaciones hace tiempo dadas por desaparecidas de la faz de la tierra, el grito de los pescadores, que nadie realmente escucho… luego el grito de los deportistas que, por supuesto nadie en el mundo escucho…los agricultores, que aun confiaban en el cielo que cada tanto derramaba vida, pero nadie los escucho, y finalmente el grito de los que vertían su mierda, que quedaba al descubierto en la sequedad recién acaecida, y los ponía en evidencia. Hasta que, un dia cualquiera, ni mas cálido ni mas seco que el dia anterior, comprendimos que el agua no bajaría nunca mas. Las lluvias cesaron, los pozos se secaron, las bombas se fundieron. El sol no se ocultó nunca mas atrás de ninguna nube peregrina. Cada dia salía, sin piedad ni rencor, abrasando la tierra y evaporando los espejos de agua que fueron quedando. Nunca se pudo explicar donde se fue el agua, o la humedad, pues el océano seguía allí, salado e intomable, salado y acido, quemando cada resto de vida que pudo haber sobrevivido. Nada sobrevive. Nada.

Mal de Tiempo

El mal argentum, el mal del sauce y del ceibo, el mal del Estado Sacrosanelefantiasico y, por encima de todas las cosas, el que resuelve todo, un Baal hambriento, un Moloch sediento de sangre, el Estado, asi, surgido de la catacumba intelectual de no se quien exactamente, porque peron no nacio de un huevo, o se genero espontáneamente, vino como anillo a la garra de otras ideologias que pugnaban por llevar esa argentina que tenia ganas a una argentina que se miraba, embobada, el ombligo, el aljibe, el pozo ciego, la cloaca. Ni el aluvion migratorio, ni el zoologico, nada explica, con justeza, el fracaso y la implosion. Pero si leemos, digamos, unos diez o quince libritos de, ponele, Sarmiento, Martinez Estrada, Sebreli, Sabato, Jauretche, ponele algo de peron, y algun otro que se me escapa, y vamos a poder entender porque nos fuimos al carajo. No porque tuvieran razon los autores que mencione, sino porque describen, proponen o divagan, sobre un pais que fue formateado sobre dos ejes, desparejos, anacronicos e inclinados, inevitablemente, hacia abajo, al abismo de la irrelevancia y el fracaso. La envidia y la alergia al mérito. La envidia en todas sus manifestaciones, sea a la riqueza, a la inteligencia, a la creatividad. La alergia al mérito, el odio al “traga”, la pierna mas que fuerte al buen jugador, la exaltacion de la mediania y la increible percepcion de que cualquier progreso es producto del robo, de la expoliacion o de la simple suerte, el culo. Por lo tanto inmerecido. Argentina es una excrecencia surgida de la casi nada misma. Salvo en los extremos fisicos del pais, las culturas indigenas no sirvieron de anclaje ilusorio e hipócrita a un pasado mitico que le diera una sustancia al supuesto crisol de razas. Ese monumental crimen antropológico y social, donde se obliteran las diversidades reales y se obtiene esa masa gris, amorfa y sin características. Solo sobrevivimos a estos dos ejes, la envidia y la alergia al merito, porque somos profundamente hipocritas, por suerte. Mutamos mágicamente y dejamos de envidiar al obtener un moderado y sano exito, y miramos nuestro merito como sancto y merecido, valga la redundancia. La hipocresia que mantiene vivo a este pais es lo que, a la larga, tambien lo va a matar. El Mal del sauce, el mal del ceibo, el Mal.

No salimos mas.

Listo, de esta no salimos mas, para ahorrarnos algunas muertes, estamos causando infinidad de otras muertes... miles y miles de personas que NO se están dirigiendo a los sistemas de salud, porque sólo atienden a los que moquean, tienen fiebre y un camión estacionado en el pecho. Pero se quedan sin diagnóstico y por lo tanto, en muchos casos, perdiendo la ventana de oportunidad que nos da un diagnóstico temprano, infinidad de cánceres, de cardiopatías, de hepatitis, y otros etcéteras tan malos o peores, como los que mencioné. Nos ahorramos unas muertes, que de todas maneras pueden ser o no evitables, para causarnos otras, estas, si, completamente evitables. Además, cuanta gente va a salir del sistema privado de salud, porque no lo puede pagar sin ingresos, y por lo tanto va a saturar un sistema público que, desde hace décadas, está colapsado? Yo vengo sosteniendo que todo este tema del covid19 es una sobreactuación planetaria, de los gobiernos, de las estrellas de rock en que se han convertido los virólogos, infectólogos, o, incluso los médicos más impensados, como los dermatólogos...aún los más oscuros profesionales... todos ellos o casi todos, con sueldos fijos, fijados, martillados en marmol, y sin un puto atisbo de lógica y empatía, recetan a mansalva confinamientos sociales insostenibles. La miseria en la que vamos a estar sumidos, en muy muy poco tiempo, si no se activan los factores económicos que permiten el sustento de miles de millones de personas, va a activar protocolos represivos, regresivos, asesinos y liquidadores de las libertades que supimos conseguir. La clase política, la corporación médica, los empleados públicos, todos ellos con una pulsión autoritaria de autoimportancia e imbuidos de un espíritu de Salvación de la Humanidad, nos están conduciendo a un desastre de proporciones bíblicas. Esta claro que las recetas son variadas, los alemanes y suecos, que son insospechados de idiotez o corrupción inherente, tienen un sistema en el cual se calcula exactamente lo que vengo diciendo. Los españoles e italianos tienen otro quilombo, se les hizo tarde y por alguna razón medio que no queda claro el virus circuló, especialmente, entre los ancianos, edad promedio de los muertos, 78 años o algo asi. El país nuestro, atribulado ya por décadas de imbecilidades políticas y económicas, tiene una ventana de oportunidad muy muy pequeña. Pero no, el espíritu de "Alberto te cuida la vida"... nos va a hundir muy muy profundo. PD: esto fue escrito a diez días de la cuarentena, vamos para los 90 días y nada ha cambiado, realmente. Existe una suerte de pensamiento mágico, en el cual las pequeñas parcelas de libertad que nos agenciamos en forma personal, transgrediendo la cuarentena es libertad. Pero la realidad es que NO se trata de la iniciativa personal, sino de lo que NOS tomaron por la fuerza, los derechos que nos fueron conculcados. No se trata de ser “imaginativo" a la hora de salir a trabajar, a visitar a nuestros padres, a correr, andar en bici, hacer los deportes o actividades que nos plazcan, eso es un comentario de una infantilidad alarmante, sino de ejercer nuestros derechos de forma integral, no en forma subrepticia, quedando a merced de la autoridad. Sin derecho no hay Libertad, sin libertad no hay democracia. Y lo que está en juego no es mi viveza o la tuya para “salir a correr, total no pasa nada”... sino de que quiero salir cuando me plazca, tan lejos de casa como me plazca, el tiempo que me plazca, sin que un policia me mire con cara de perdonavidas. Yo quiero mi libertad, la verdadera, la que emana de la ley. Por eso pretendo que nuestro autoridades sean MAS inteligentes, más autónomos, más criteriosos y autoricen, porque así lo establecen los decretos de necesidad y urgencia, las actividades deportivas, recreativas, sociales y laborales. Debe estimularse a las personas a que concurran a los médicos, a los controles, a sus tratamientos, la vida no puede entrar en una cuarentena eterna e irracional. Argentina en su máxima y perfecta expresión.

Los Buenos y los Malos.

Los buenos, los malos, nosotros, ellos, los otros, los unos, los dos, los tres, cada uno y cada otro, en sucesión y en orden de prelación, somos o no somos, lo cierto es que en cada persona, en los últimos veinte años, se ha producido una determinación clara sobre el otro. Nos definimos por el otro, por lo que no queremos o no somos. Unos son antiliberales, otros son antisocialistas, algunos son antiperonistas, otros antimacristas, pero todos, todos, son antialgo. Los buenos, los malos, nosotros, ellos. La normalidad se define por la anormalidad, decía Foucault. Nunca en la historia de posguerra el ser humano se vio tan compelido a definirse, dentro de sus sociedades, por uno o por otro, por ellos o nosotros, por los buenos o por los malos. Hemos abolido los grises, hemos abolido la duda. Aun ante la evidencia de que todo es duda y grises, preferimos abrir un abismo, que ensancha sus márgenes, minuto a minuto. Tan lejanas están esas orillas, que de una a la otra no se ve, no se distingue, la figura humana, solo bultos, solo siluetas borrosas que podrían ser o no, personas. Por lo tanto, no tengo seres humanos en el otro lado del abismo, sino sombras. La grieta que casi en todo el siglo XX, se corporizo como lucha de estados nacionales, se trasladó a los grupos humanos, con diferentes factores, condimentos y razones y, ciertamente multiplicada, porque afecta, incluso a familias y amigos, en una suerte de divisor insalvable. Se horizontalizó el divisor. Se atomizó el divisor. Por ello, en uno y otro lado del abismo, se producen fenómenos similares, quizás diferentes en intensidad, pero definitivamente son similares. Existe corrección política en uno y en otro lado de la brecha, de la grieta, del abismo. Son igualmente denostados, en ambos lados, quienes demuestran tener un espíritu crítico, un espíritu libre. El abismo atraviesa la especie humana. Es en cada lugar, en cada sociedad, en cada grupo de personas, que se observa la división. Notable contribución de la democracia a la convivencia humana es la libre expresión de las ideas. Sin embargo, esta idea, hoy, se encuentra bajo violento ataque. No podemos decir lo que pensamos, no podemos usar el lenguaje de manera libre, no podemos opinar, no podemos disentir. Solo podemos, maquinalmente, proferir los dogmas del lado dominante de la grieta y si nos definimos por el lado de la libertad, seremos silenciados a fuerza de amenazas sobre nuestro trabajo o, incluso, sobre nuestra libertad ambulatoria o integridad física. Está claro que hoy, existe una dicotomía insalvable entre los que pensamos que el derecho a la libertad es sagrado, por encima aún al derecho a la vida y al derecho a la igualdad. Pues solo vale la pena estar vivo en tanto libres, y solo se puede aspirar a la igualdad, desde la libertad, pues las cadenas son la madre de la desigualdad más perversa, la que es impuesta desde el poder político absoluto. Está claro que el Ser Humano va derechito a estrellarse, nuevamente, en el inmenso y macizo muro de la intolerancia más absoluta, pues cuando desde una orilla no se ven seres humanos, sino cositas pequeñas que se nos hacen monstruosas, inevitablemente vamos a deshumanizarlos, y la humanidad ya ha visto las consecuencias de la deshumanización de grupos enteros de individuos. Pregúntenle a los judíos, a los gitanos, a los negros, y a muchas otras minorías… La lógica opresores- oprimidos está completamente viciada de falsedad, y su extensión a cada aspecto de la vida refleja un autoritarismo, desprecio y descalificación por el otro, que solo puede banalizar el concepto. Así, cuando se define como opresor a cualquier hombre, blanco, heterosexual, por el solo hecho de serlo, volvemos a nadar en las aguas negras y hediondas del nazismo. Igualmente, cuando se banaliza o se minimiza el sufrimiento y la limitación humana, desligándose completamente de la suerte de millones y millones de desposeídos, tildándolos de improductivos, o vagos, o lo que sea que descalifique al excluido, se incurre en una deshumanización ridícula y cruel del otro que no pudo, no supo o no quiso completamente, hundir sus pies en el barro de la competencia económica. La deshumanización del necesitado, del pobre, del ignorante, es completamente opuesta al legado liberal, al legado iluminista y moderno, pues es en ese momento brillante de la historia del pensamiento, en el que la persona se convirtió realmente en individuo por lo que es, y dejó de ser definido por su pertenencia a determinado grupo. Como nos encontramos frente a tiempos antimodernos, hemos vuelto a ser identificados solo por la pertenencia a grupos identitarios, al mas puro y rancio estilo medieval. Abolimos el mérito, abolimos la libertad de expresión, abolimos el libre albedrío, nos sujetamos al determinismo genético e identitario, y por lo tanto nos garantizamos así, el paso al siguiente estadio: la pérdida total de la libertad. Los buenos, los malos, los unos, los otros, todos coartados, minimizados y coaccionados, silenciados y condicionados. Todos bien jodidos.

DESHORAS

A mi siempre, desde muy muy pequeño, me encantó levantarme los domingos a las cinco de la mañana, sentir el pulso lento de una ciudad que no se va a despertar hasta dentro de un buen rato, ir despejando la semipenumbra con alguna mortecina lamparita que no joda a la familia, amortiguar cada sonido, aun el de la vuelta de pagina de algun libro oloroso y que, invariablemente, sale de su arrumbe en esas horas de soliloquios y cavilaciones. La astuta tirania del cronómetro, que desgrana sus tiquitaques pausados y mas lentos, me permiten descifrar el momento exacto en el que nos apabulla la salida de un sol casi invernal, impunemente bello y reconfortante. Una turbamulta de intereses me descoyuntan el alma, quisiera dividir el tiempo, leer con fruicion poesias surgidas de los antros del espiritu de personajes torturados, bucear en la densidad y curiosidad del ensayo, o lisa y llanamente desplegar alguna novela inmensa de algun autor ruso que discurre su ser, su corporeidad proteica, en papel biblia, abierto al azar en cualquiera de sus paginas que resultaran eternas, porque son el alma humana. Es hora, tambien, en el que se miran los pronósticos de los vientos, o de las lluvias, porque esta hora, iniciática, no perdura y un estado diferente del espíritu, menos melancólico y buscón, se adueña de la realidad. Es hora del mate, de la primera mirada al diario, hoy en la insidiosa lucesita mendicante del celular, que pide, sigiloso e imperativo, ser abierto sin mas trámite. Es tambien, hora de definiciones, la salida del sol nos aleja de las trapacerías intelectuales cuasi nocturnas y nos acerca a las esperanzas del dia, la sonrisa de mis hijas o alguna mirada significativa de mi chiquito. Sin dudas, la duplicidad evidente entre los arrobos de la noche moribunda y el dia nonato, arrebatan mi alma y me llenan de una alegria algo inexplicable.

Metal y Fuego

No se descubre fácilmente un arte, quizás lleve un instante, quizás una vida y solo cuando somos ya maduros, grises o plateados, vemos en una pincelada, un collage, una forma de ordenar el universo, de matizar con reveses nuestras existencias ya definidas por el tiempo, que es tirano y nada sutil. Quizás alguno encuentre en nerviosos trazos sobre una tela una expresión que libere el alma de las múltiples ataduras que nos vamos imponiendo con la mera existencia, quizás la escultura, quizás la escritura, a la que soy tan pero tan afecto. Escribimos, pues somos. Sospeche que algo me unía al metal cuando hice consciente una compulsión que me embargaba desde muy chico, cuando descubrí que aun sin hacer nada con él, acumulaba los trozos de metal que encontraba en la calle. Un tornillo, una tuerca, una cadena o una planchuela carcomida por el embate implacable del óxido. Imaginaba los portentos en los que ese trozo podría convertirse. Lo palpaba, lo sopesaba, miraba, con absoluta incomprensión, pero con reconcentrada furia, su espesor, su dureza y su potencial. No existe persona que el metal signifique algo para ella, y que el fuego no signifique casi lo mismo, quizás mas. Desde las proteicas fogatas en el medio de mi habitación, hasta las imposibles piras en la playa, en la que mis infantiles manos juntaban ávidamente todo vestigio de leña para ser sacrificado en las llamas hagiográficas que parecían querer ascender hasta el confín del universo. Una mirada sacra, una mirada fija y ensimismada en pensamientos siempre algo lúgubres, algo premonitorios y siniestros. El fuego y el metal, elementos bajo la jurisdicción divina, amparados en la penumbra del dolor en el descuido y la iniciación, son perfectos complementarios, perfecta simiente civilizadora y al mismo tiempo, destructora. El fuego y el metal me llaman desde que era un niño, en el que calentaba al rojo algún hierro hallado, y lo observaba fijamente tratando de deducir el misterio creador, el misterio inicial, el misterio de la existencia de la materia. Las hojas de metal, las hachas, las espadas y los cuchillos, aun cuando nunca deje de admitir la superioridad absoluta del arma de fuego, siempre me subyugaron. Recuerdo con meros trece años haber comprado, con mi dinero, un hacha. Mi primera herramienta. Nótese que el hacha y sus variantes, tienen siempre como objetivo no bélico, la provisión de leña para alimentar al fuego… El fuego proteico, el fuego creador, modificador de la materia. Lo cierto es que hace unos meses, comencé a realizar cuchillos, primero con las toscas herramientas que tenia para ello y luego adquiriendo, modificando y creando, herramientas especializadas. No es que fueron cuchillos los objetos de mis primeros experimentos, ¡sino un hacha! La satisfacción profunda que sentí en el mismo instante en que terminé, realmente terminé, mi primer cuchillo, con su cabo, con su alma perfectamente definida, me indicó que estaba por el buen camino, que el forjado, temple y revenido eran procesos que afectaban el alma, la modificaban. La metalurgia es un arte ancestral, profundamente civilizador, sagrado, iniciático y creativo, tanto, que el calor del metal, las chispas del desbastado, el fuego de la fragua, el golpe hacedor del martillo, el yunque como receptor del golpe, de la fuerza modificadora, no solo afectan al propio metal, sino al alma del herrero. No es posible sustraerse a la magia forjadora, a la soberanía del fuego como poesía de la existencia, no es posible abstraerse de la similitud del ritmo del forjador y el latido del corazón. Esta claro que no puedo dejar de lado la victoria del Homo Faber, el Homo hacedor, y aun en la ilusión sobrehumana de esa creación, pues la hoja, la espada y el cuchillo semejan al rayo divino y creador. Somos mas que humanos, cuando de nuestras manos surgen los elementos que modifican la realidad última de las cosas. No se me escapa la naturaleza demiúrgica, la naturaleza primordial de la experiencia del metal y del fuego, no se me escapa la vinculación profunda que existe entre el canto, la poesía y la creación de cosas, que en muchas tradiciones son precursoras, la palabra preanuncia la cosa creada, la cosa fabricada por la mano humana. Los Vikingos “cantaban” la creación de sus maravillosos barcos, y solo después las manos pulían la madera hasta que la forma quedaba al descubierto, pues la materia contiene todas las formas y solo las palabras y los cantos adecuados, la descubren. Es el canto y la palabra, hecha materia, es el metal, es el fuego, es el propio cuerpo y alma que trasmutan en una realidad mejor.

NONETO ENTRE NY Y LA PUNA, PASANDO POR ABASTO, ESQUINA BROOKLIN

Un conjunto musical en el que un amigo entrañable desgrana su hermoso arte me sorprendió, hace un par de días, en el canal Argentinisima Satelital, no pude resistir y tuve que escribir esto. Un punteo denso, ominoso y marcial, da inicio al devenir juguetón del fraseo tan emblemático de Juana Azurduy, que si hubiera una voz rasgaría los silencios ancestrales, pero como se trata de un insidioso planteo musicalista, universal, trascendente y al mismo tiempo localista del nortesur, de la mas genuina ascendencia neoyorkina y de la puna, en una amalgama que, sin proponérselo, va subiendo la apuesta de la multiculturalidad sin exclusiones, exclusivismos o demonizaciones de ninguna especie. El bajo de Juan Carlos Estivill nos induce, siempre, un clima frondoso, un clima de revuelta y de marcha triunfal y dolida, incluso en esos momentos en los que el músico pulsa la cuerda mas cerca del extremo y arrastra la presión en su mano izquierda, sacándole connotaciones que me recuerdan a Pastorius, momentos en los que Wheather Report, solapa su inmortal influencia, su amable tratamiento de los momentos marciales o épicos, enamorándonos de esta versión, tan hermosa, de Juana Azurduy. Las vociferaciones de la apropiación cultural no sólo no aplican en este caso, sino que lo que se escucha es la prueba viviente de que las fusiones y las mezclas resultan en productos culturales propios, con identidad y con un latido particular que insufla vida, vida autónoma, serena y rica, a las expresiones musicales que no se disfrazan de falsa pueblada o de revolucionarios incandescentes... El tango, sin embargo, como es una expresión internacional, proveniente todas partes, y de ninguna, como el inmigrante gris y anhelante, esperanzado y, al mismo tiempo, dolido por el terruño y la historia y los huesos y tumbas dejados atrás, resiste con altura y belleza el sano embate de la dulcificación que le impone ese clarinete centroeuropeo, con reminiscencias de ciertos momentos nostálgicos del klezmer. El piano apenas pulsado en delicadas notas, amorosas, nos introduce a un corto pero significativo solo de saxo, pletórico de sensibilidad, preludio del casi perfecto ensamble de factura jazzera, en el que la bruma del alma en la que se sume el cantor, cuando tu no estas, recupera su esperanza, su ilusión, su vida. No es sencillo obliterar una letra tan bella, para apegarse a un fraseo jazzístico de notable esplendor y armonía, y no perder en el intento. El tango Cuando tu no estas es una poesía sencilla, sentida, en carne viva, y la traducción, intentada por el Noneto en términos solo instrumentales, resiste con entereza la carencia de la palabra, de la vibración humana de la cuerda de carne y sentimiento, que es el canto.

MICHI

Un señorón ingles muy atildado, pero que tenía la rara virtud de soñar música, de contar las historias con música, intuyó, muy sabiamente, que los gatos son seres absolutamente fascinantes, imbuidos de una magia arcana y poseedores de los secretos de la existencia. También, en un alarde de perfecta clarividencia, descubrió, este señor, que los gatos tienen dos nombres, el nombre de todos los días, el que es pronunciado descuidadamente, por humanos y por gatos por igual, no por los perros, que suelen solamente ladrar en un solo idioma, el idioma perro, que es gutural y sencillo y cualquier humano lo entiende, no importa el idioma que hable el propio humano. El perro habla perro. Como decíamos, hablábamos de gatos, no de perros, y los gatos tienen dos nombres, el común, el cotidiano, el que todo el mundo conoce, y el otro, el mas importante, y que solo lo saben ellos mismos, que les viene impuesto por el propio universo, el nombre secreto de cada gato, único e irrepetible, pues cada gato tiene uno, y no se repite, y el universo reflexiona bien bien antes de imponer ese poderoso instrumento. Por eso, descubrir el verdadero nombre de un gato es una tarea ímproba, una misión imposible. Sin embargo, así como Luna, que respondía al nombre secreto de Luna Lunera, un día entró, hace 18 años a nuestra casa, con una hembrita preciosa en la boca, y con un gesto perfectamente elocuente de orgullo, la dejo en el piso y la presentó a nuestra familia. Era Michi, cuyo nombre secreto probablemente haya sido Michilina, o Stirofusa o Cambimboba, lo cierto es que no lo sabemos. Junto a ella nos presentó a sus hermanos, que fueron y son solaz y amor derramado de Chela, tiabuela, abuela tia, cuyo nombre secreto es, sin dudas Teté y de Poly, cuyo bendito recuerdo perdura en todos los que la conocimos. Una buena persona. Lo cierto es que Michi una gata hermosa y dignísima, cazadora de palomas y zorzales, dadora de amor infinito, charlatana y silenciosa. Guardiana pretoriana de nuestro principito, y celosa de cualquier felino que osara poner su garra en sus dominios, nunca dejó de cuidarnos, sea buscándonos cuando estábamos tristes o simplemente reinando, digna, en sus rincones favoritos. El tiempo es lo único que no retrocede, y la vida recorre ese vector de forma unánime, sin fisuras, sin pausas, sin errores ni rencores. El tiempo y la vejez nos recorren el alma, desde el mismo instante en que nacemos, porque cada instante estamos mas cerca del fin, y esto es inevitable como el día, inevitable como el amor, inevitable como la propia conciencia. Somos seres de tiempo, y los gatos, también. Michi se nos fue, esta mañana algo cálida, antes de que salga el sol. Se nos fue Michi, una gata muy poco común, curiosa, educada, cariñosa, capaz de interpretar los estados de ánimo de las personas que la acompañaron en ese pedacito de tiempo prestado a la eternidad, que fue su vida. Larga vida, algo así como 18 años, plenos, felices, divertidos, cazando palomas, pajaritos, algún roedor ocasional, manteniendo a raya a cualquier otro felino que pudiera competir por el amor infinito de mis hijas por los animales y manteniendo a raya al abusivo profesional que quiso, y no pudo, ser Mushu. Se fue en paz, sin dolor, sin sufrimiento, hace dos semanas uno hubiera apostado a que esta gata particularmente hermosa, se dirigía a cumplir los 20 años, sin mayores sobresaltos, pero la vejez es inexorable, y sus riñones dijeron basta, el deterioro fue inevitable, aun con los veterinarios que intentaron lo mejor que pudieron, hacer que remonte ese Everest que es la vida, que por mas alto que sea, tiene un final. Un párrafo aparte merece el amor y la condescendencia que tuvo Michi con Tomer, jamas, pero jamas le rehuyó a sus poquisimas pero significativas caricias, y siempre se apostaba en un estratégico rincón desde donde controlaba que Tomer nadara como corresponde. Nunca voy a olvidar las primeras veces que Tomer se aventuraba solito en la pileta, Michi rondaba, preocupada, por el borde, maullando y moviendo la cabeza. Y cada vez que Tomer se sumergía, Michi estiraba el cogote y no dejaba de mirar hasta que la cabecita roja aparecía, victoriosa y sonriente, sobre la superficie del agua. Va nuestro homenaje y nuestro agradecimiento a Michi, a su nobleza, al amor infinito que nos brindara, a todos y cada uno en esta familia que hoy, aun en el dolor, celebra su vida. Te vamos a extrañar Michilina!!!

ANARCOBOLUDEO

Hace tiempo que no escribo sobre la realidad, un poco por decisión consciente, y otro poco por piedad hacia quienes tratan de arreglar el desquicio que nos dejó la marabunta kirchnerista, sin mucho éxito, por lo visto. Sin embargo, un siniestro halo de condescendencia que parte de cierta prensa hacia quienes, mediante el simple expediente de fabricar y explotar una bomba medio casera pero igualmente mortal, pretenden demostrar rebeldía o compromiso con la destrucción del orden establecido, me induce a tratar de explicar o, mejor dicho, de explicarme, que sucede en el desquicio que esta gente cultiva en su deforestado intelecto. Muchos de estos individuos son conspiranoicos, sesgados en torno a enormes prejuicios xenófobos, antisemitas, antisistema y, la enorme mayoría, herederos de un fascismo genético, pero desprovisto de estructura, de uniforme o de disciplina. Son nostálgicos secretos de un orden donde el más fuerte o el más salvaje reina, soberano, sobre el débil, sobre el pacifico. Impostores que rechazan afiliaciones nacionales, pero asumen como perfectas sus afiliaciones tribales. Impostores que necesitan del caos, porque solo medran en el temor ajeno. El anarquismo es violencia pura, odio puro, destilado de las mas profundas vetas del autoritarismo identitario. Capaz de la atrocidad, se disfraza de pacifista, se disfraza de justo. Y es el más injusto de todos, porque se ceba en los débiles, abreva en los dependientes del grupo, de la sociedad, que son legión. Son épocas de florecimiento para estos individuos execrables, porque tienen al enemigo perfecto en un gobierno que pretende integrarse al mundo, que pretende salir de la telaraña populista, que pretende, aun cuando le yerra con demasiada asiduidad, decir la verdad. No es casual todo esto, no es casual que haya un resurgimiento de la violencia política, pues las fuerzas del populismo suelen convocar, lateral y subrepticiamente, a esos lúmpenes desclasados, desquiciados y deforestados, y enviarlos a hacer el trabajo sucio de armar quilombo, porque el populista añora el orden del líder carismático. Añora el miedo. Necesita el miedo.

O Paraíso

Este año, afortunadamente para mi espalda, mis gonadas y en detrimento del amante del relato accidentado, el viaje de ida a Jericoacoara resulto muy placentero, de hecho el viaje en la Toyota de Thiago, un excelente conductor, fue relajante, y la llegada al Vila Kalango nos deparó una gratísima sorpresa, pues la habitación reservada era muchísimo mas linda en persona que en las fotos. Un punto a favor del Vila Kalango. Edu y Giovanna nos reciben, esta mañana en Tico Wind, con amor y alegría, me siento entre amigos. Evidentemente el universo decidió que el paraíso debía no ser tan paraíso, y se le ocurrió que el viento soplaría al revés, del otro lado y fuerte, ahí mismo Edu me mira a los ojos y me dice: ¿que estas esperando? Dale! Vamos! Y lo seguí en unos lindos bordes en el mar tibio, arrachado pero planísimo. El agua me acaricia, literalmente, y el mar, en Jeri, tiene una cualidad femenina. Llegue a esa conclusión en el viaje anterior, y cuando el viento arrecia, mas femenino se pone, mas sensual, mas potente y continente. El mar te abraza en Jeri. El mar te acaricia, en Jeri. El mar te incita, en Jeri. Y tan femenino es ese mar, que la caminata, la larga caminata a la punta de la bahía donde el viento se torna en navegable, tiene algo de seducción, algo de ese largo sino al que estamos acostumbrados con mis coetáneos. El viento, sin embargo, tiene una cualidad masculina, en Jeri. No te abraza, te pega como un amigote algo en pedo. No te acaricia, te sopapea en la espalda, y con una risotada suele hacerte bromas pesadas, puede desaparecer y aparecer al otro instante con una morisqueta y un pito catalán, tratando de arrancarte el aparejo de las manos. A veces lo logra, y te lanza al regazo cálido y sexy del mar, su compañera de juegos. Jeri es un juego, un constante divertimento entre el Señor Viento y la Señorita, muy sensual ella, Mar, y nosotros, muy avispados e inteligentes, supimos meternos en ese merengue y salir beneficiados, pues la vida se nos hace agua en la boca, se nos hace placer y nos hace, sin dudas, mejores y mas felices.

Cuesta del Viento

Cuesta no es el paraíso. Cuesta no invita al placer hedónico del abandono a las caricias del viento tropical, o la suave tentación al remoloneo en las arenas blancas de Barbados, Jeri o los pastizales suaves del Río de la Plata. Es necesario aclarar que uno siempre está más cercano a la conjetura que a la objetividad, y mi docta ignorancia me obliga a ser férreamente subjetivo, aun a riesgo de regodearme en una impotencia reflexiva o a acampar en el deleite de la incomprensión. Dicho esto, he de reiterar que Cuesta no es el paraíso, no, es un campo de pruebas, una antesala al infierno, un desafío inveterado a la Madre Naturaleza, donde sólo se puede esperar dos resultados, uno perdidoso, en el que no solo puede verse afectada la dignidad, sino el físico o, en el mejor de los casos, y como segundo resultado alternativo, lograr un dignísimo empate, que se hace manifiesto cuando salimos del lago, temblorosos y demudados, arrastrando los equipos en los pedregullos de las ásperas riberas, mirando atrás como quien huye de una batalla que no puede vencer, jamás. La potencia de este lugar no solo es sobrecogedora, es enigmática. El aliento del Dragón que despierta, todos los días algo diferente, algo adormilado al principio y pleno de poder y, a veces, de una furia palpable y muy desembozada. Cuesta no es el paraíso, pues es un desafío a los temores, a los atavismos y a los preconceptos. La montaña definitivamente está viva, respira un aliento profundo, caliente, helado, feroz o amable, pero está viva. Es necesario, acá en Cuesta, y se me ocurre imprescindible, revisarse, criticarse, cada minuto, cada segundo, porque no es posible la certeza, pues casi todo es un desafío a los sentidos y a las capacidades. Las mañanas serenas y llenas de un plácido silencio, ni siquiera roto por algún ocasional pajarito enamorado de su imagen en el reflejo de la ventana, o el profundo zumbido de un enorme abejorro, no son presagio del despertar paulatino del dragón, cuya cueva está, definitivamente, en el Vertedero del Dique Cuesta del Viento. El viento no tiene un comportamiento perfectamente predecible, pues solo es posible predecir que sopla fuerte, muy fuerte o insanamente fuerte, una vez abiertos los portales de la cueva del dragón. Su respiración, pesada y torpe al mediodía, se convierte en un juvenil alborozo solo un par de horas más tarde, para terminar, casi siempre, en un furioso vendaval de enojona índole y terrible consecuencia. Somos como juguetes en el viento, sujetos al azar del humor de una naturaleza que elige cuando y como desgranar sus veleidades. Aun en lo más violento del vendaval, Cuesta invita a la reflexión, a la introspección, a la posibilidad de probarnos en un ambiente raro, casi irreal. No solo en cuanto a las habilidades y técnicas windsurfísticas, sino en cuanto a templanza y dominio de uno mismo. Es perfectamente claro, para mí, que Cuesta es un lugar único en el universo, no destinado al goce puro, sino a la reflexión y al autoconocimiento. El windsurf es solo una excusa, el viaje a Cuesta es más profundo que el mero planear en un lago multicolor, verdemarronamarilloceleste, sino que es planear en la propia existencia en la que quedan de manifiesto las limitaciones que nos definen como meros seres humanos.

EL Zen y el arte de la navegación a vela o, mejor dicho, el Windsurf.

Los windsurfistas somos una especie rara, atormentados por mantenernos al dia en equipamiento, soñamos despiertos rememorando ese primer borde, quizas en aguas cristalinas, quizas en aguas turbias, pero siempre seran aguas cálidas, aun si estan a siete grados, pues es la calidez del abrazo del aire marino, lagunero o fluvial, que nos calienta el alma, aun hoy, a decadas del inolvidable primer borde razonable. Los windsurfistas somos una especie rara, que no duda en desprenderse de una vela o tabla que nos dio enormes satisfacciones, con el solo estímulo de la promesa, mentida o certera, de un nudo mas, de una levísima ventaja, de un gramo de menos... lo cierto es que no somos apegados, y al mismo tiempo mantenemos un prolijo y exhaustivo registro mental de cada pieza de equipamiento que pasó por nuestras manos... estoy seguro de que casi todos nosotros podemos hacer un racconto, bastante exacto de las tablas y velas que alguna vez poseímos, o que nos poseyeron, podría inferirse sin mucho riesgo, pues el windsurf se apodera de tu alma, invade los intersticios de la conciencia y de la inconsciencia, la mirada perdida en los árboles, la obsesiva consulta a los pronósticos meteorológicos... la resistencia a comprometer un dia, una hora, un instante, por la mera posibilidad de que sople. Y la ansiedad del pronóstico de varios días por delante, la resistencia a comprometer la agenda, el silencio en el alma ante la dilución en el olvido, cuando los treinta nudos previstos se convierten en amarretes once y disminuyendo... La nostalgia y la anticipación son parte esencial de nuestro deporte, y no temo decir que, en realidad, está más vinculado con la meditación trascendental, con el Zen, que con el fútbol. Surcar, mano propia, los mares del universo, nos acerca, irremediablemente, a la íntima comprensión de que somos parte de un todo, vela y viento, ola y estela, fugaces, rápidos, eternos, porque nuestra huella, nos queda en el alma, nada más. Nada menos.

Agnes de Kolkata

Hoy canonizaron a la señorita Agnes Gonxha Bojaxhiu, también llamada Madre Teresa de Calcuta. Debe siempre recordarse que se trato de una belicosa militante de cierta concepcion algo enloquecida de la fe. Enarboló, con entusiasmo, la idea de que el sufrimiento de los pobres es un don de Dios: “Hay algo muy bello en ver a los pobres aceptar su suerte, sufrirla como la pasión de Jesucristo–El mundo gana con su sufrimiento”. Recibio millones en donativos, jamas puso siquiera un dispensario razonable, ni en Calcutta ni en ningun lado, sino que abrió como 500 conventos. Fue una fundamentalista del sufrimiento militante, de la concepción de cuanto peor, mejor. Promotora de la pobreza, la marginalidad y las monstruosidades, tuvo una prensa ingenua que erro el diagnostico y el pronostico. Francisco es producto del mismo vientre. El del mantenimiento de la grey en la ignorancia y la mas profunda dependencia.

IBAR IMAS IMENOS

La detención de Ibar Pérez Corradi era una cuestión de mero tiempo. La red de protección política y policial que se le tendió desde la administración anterior quedó desmantelada no hace mucho, sólo faltaba que le saquen unos dolares mas, al Ibar, los entenados de la AFI residual, los policías paraguayos, casi Minions, que se dieron cuenta tarde de que podían ordeñar esa vaca más asiduamente, y la sombra de la mutua protección con la que se le vendió impunidad, hace más de cuatro años, cuando el emblema de la corrupción judicial, el pretenso bailarín del bailando por un baile, chapoteando en las negras y malsanas profundidades del Juzgado Federal que desgració desde los 90, lo dejó inexplicablemente libre, desapareciendo en un plin! estrellado, cuando se lo requería desde las fraguas jurídicas de la fiscalía de Mercedes, cuyo esforzado Hefestos, un joven de nombre Juan Ignacio Bidone, al que mas de uno supuso, erróneamente, que la armadura le quedaba algo holgada, y que en el Juicio Oral demostró no sólo su valía sino su valentía e inteligencia. Todos sospechabamos de una inconcebible e invisible malla de proteccion politica, que envenenaba los pozos de la investigacion, instilando testigos falsos, peritos de impertérrita caradurez, y abogados de probada andadura en el barro de la desinformación, la maniobra y la opereta. Algunos, los que desandamos el arduo juicio oral en todas sus audiencias, sospechábamos que desde la instancia política más alta, tan alta como le permitió el insigne mostacho, la innegable historia y la impunidad del cargo, se manipulaba y se mandaba al muere a cuatro culpables, cuatro ciertamente culpables, pero no los únicos culpables. Esa estrategia, hábilmente jugada por los propios abogados de los acusados, que desplegaron las armas del absurdo, de la ridiculez y de la burda prevaricación, sólo buscaba que los dos pares de hermanos, ardieran en la hoguera de la condena, jurídica y social. Solo los dos pares de hermanos. Solo ellos. Una táctica que ese poder menguante pretende repetir en Baez y en López. La fantasmal presencia de Pérez Corradi, que aun en su ausencia imponía una presencia de poder, influencia y temor, indicaba que, efectivamente, los cuatro sacrificados, justamente inmolados, no se hallaban solos. La red de complicidades que se infería en los estamentos del Estado, se asomaba, impúdica, y perfectamente discernible, en los testimonios que se rindieron durante el juicio, por parte de algunos que debieron haber sido imputados de narcotráfico, por lo menos, y dejaban en evidencia que la mano directriz, la pesada mano que manipulaba no solo los hilos de la venta, sino los artilugios del andamiaje legal en los que se apoyaron para perfilar el mayor negocio narco de la historia argentina, no se encontraba sino en la dual persona del Ministro. Aquel Ministro que desgranaba sus acideces, ironías y burlas, siempre en detrimento de la verdad, un mentiroso increíble, patológico, persistente e irredento. E impune. No es sencillo decodificar una realidad que para mi es clara como el agua. Demasiadas mordazas y temores debieran caer. Es el momento.

Reheavy Rejodido

En relacion a la fuga de los Lanatta y uno de los Scillaci, y habiendo sido abogado querellante por la familia Ferron en el juicio oral y publico que los condeno, junto a mi querido amigo el Dr. Miguel Angel Pierri, y estrictamente a titulo personal, debo decir que la fuga responde, en mi opinión, a un detallado y minucioso plan de destrucción, jugado a varias bandas, con el fin de esmerilar al actual gobierno de la provincia y, por extensión, al gobierno nacional. Es una especialidad de la casa, producir situaciones que le son endilgadas directamente al perjudicado por la misma situación, recordemos Nisman, entre otros casos. El servicio penitenciario es responsable directo de la fuga y el descabezamiento NO es suficiente, debe detenerse a cada guardia que participó en la fuga, debe investigarse como se diagramó el esquema de guardias y deben auscultarse las antenas de telefonía celular para determinar los teléfonos que se usaron, y determinar a quién pertenece cada teléfono, porque no me quedan dudas de que los Lanatta coordinaron la fuga por un celular que poseían en el penal. Cada llamada debe ser seguida, minuciosamente y determinarse, finalmente, el esquema completo de esa red. Yo no tengo dudas de la responsabilidad del Servicio Penitenciario, porque de las declaraciones de su antiguo abogado se puede aprender muchísimo, y me queda claro que el mismo quizás respondía a alguien muy, muy poderoso en su momento y nada de lo que dijo se puede descontextualizar. Lo cierto es que las posibilidades de que no aparezcan nunca mas son elevadisimas. No porque vayan a estar exitosamente prófugos, algo que sin apoyo del poder no es posible por una largo periodo de tiempo, y menos que menos si hay verdadero interés en que sean detenidos. Las posibilidades de que les suceda exactamente lo que le sucedió a JJ Lopez, son altísimas, el rastro de este pobre hombre se perdió en un campo propiedad de reputado político platense, mas precisamente con los perros centrados en un colchón, Si alguien piensa que esto lo financió el "narcotráfico"... si, puede ser, pero mas por la política que por el narcotráfico, o mas bien por la narcopolítica... y con esto digo todo, el que quiera y pueda entender que entienda, yo tengo claro que de donde viene esto, no se jode. Como dije, la carambola es a varias bandas y confluyen intereses, los de la jefa del SP que se va, los de los penitenciarios de Alvear, que seguro cobraron su libra de carne, la política reculante y golpista y, muy especialmente, la narcopolitica, que no se resigna y da la pelea como sabe, todos bien heavies, rejodidos

Canibales

El prisma con que se mira la realidad en Europa, tiene siglos de cuidadoso esculpido. No es delicado cristal o moldeable plástico su lente, sino de adamantina solidez indestructible. El odio al judío tiene esa característica: solidez indestructible, arraigada en las profundas capas del subconsciente colectivo y personal de personas educadas, nutridas y mimadas dentro de un esquema de profundo odio y desconfianza al judío. El odio Canónico establecido por el dogma eclesial resulta basico para comprender lo que estoy planteando. Se ha intentado, desde la jerarquía de la Iglesia, trasmutar un odio satanizador milenario, a través del Concilio Vaticano II, pero no ha podido rasgar la dura piel de la costumbre, de la tradición, de la fácil demonización. Aun cuando pocos intuyen una conexión entre la vertiente eclesial del odio antijudio y la vertiente progresista, seudoizquierdista, profundamente reaccionaria y añorantemente estalinista, éstas están genéticamente unidas. El buenismo y la corrección política de la posguerra los unió indisolublemente. Tienen la misma raíz, una raíz ética perversa que abreva en la experiencia moderna, en la que el judaísmo resulta una intolerable fuerza movilizadora, por una parte, y en la que, como consecuencia de ese mismo impulso modernista, el judío quedo indisolublemente percibido al impulso capitalista, y la visión de Marx en este sentido no es casualidad, aun cuando el propio socialismo reconoce no pocas influencias judías en lo teórico, y una participación enorme de judíos en todos los movimientos de izquierda en casi todo el mundo. El odio islámico, por otra parte, tiene dos vertientes poderosisimas, obviamente la canónica, establecida por ese Manual del Odiador Compulsivo, que es el Coran, sumado a décadas de frustraciones que se les acumulan, frustraciones sociales impulsadas por élites que sumen a sus países en ciénagas de atraso y corrupción y, encima, guerra tras guerra tras atentado tras masacre tras demonización tras mentiras tras muerte... sobre sus pueblos y sobre sus enemigos, pero sobre todo sobre sus propios pueblos. Y el pequeño Estado Judío sigue allí, desafiante, brillando, en el fallido Medio Oriente. La sumatoria de las tres taras, de las tres historias, de las tres instrucciones canónicas, nos llevan a comprender la inconcebible alianza de quienes se postulan progresistas o humanistas con los monstruos cortacabezas cínicos que, claramente y a los cuatro vientos declaman: primero les cortaremos la cabeza a los nuestros que se nos oponen, luego sigue el turno de Uds. Ilusos buenistas y pacifistas y para finalmente acabar con los judíos... A quienes les reservamos el último lugar, no porque sean un hueso duro de roer, que es la verdadera razón, aunque no lo digan, sino por una cuestión puramente religiosa, puramente escatológica, por cuanto está prometido el Mahdi, que va a venir a imponer el islam para todos y todas...y como dice el Hadiz es condición para ello, el liquidar a los Judíos, de ahí la fijación psicótica con nosotros. Todos estos delirios, que en una época fueron también enriquecidos por la visión racista nazi, la barbarie Volkische, llevan todos a pretender lo mismo: la inevitable destrucción del pueblo judío. La existencia vibrante de Israel y la presencia de judíos en empresas, universidades y en el mundo cultural de todo tipo, es un revulsivo intolerable para el prejuiciado, para el odiador, para el bienpensante que se imagina mejor y sólo es un mezquino individuo consumido por sus odios idiosicráticos y banales. La siniestra conjunción de esas fuerzas son, aparentemente, una invencible realidad. Sin embargo, esa conjunción de fuerzas tiene, dentro de si, el propio germen de la autodestrucción, que es la pulsion irrefrenablemente homicida de una de ellas. El canibal se terminara comiendo al canibal.

Enemistrionicidades varias o lo que sea que sea.

El enemigo, hoy denodada y públicamente expuesto, argumento de mil batallas y escarnios, ya se encontraba en el imaginario de esa entelequia que, desde el siglo 19, venia incubándose aun en los rincones más inesperados del pensamiento argentino, aun en lo que uno podría imaginar en las antípodas del que nos atormenta en estos días, que se avizoran ominosos, previos a algún desastre, a alguna calamidad. El enemigo, el amigo y esas categorías intermedias, hoy extintas o fosilizadas en algunos recuerdos generosos y muchas veces cuidadosamente ocultos de la mirada escrutadora de los amigos militantes, de una u otra herejía, pues es eso, para el otro, siempre. El enemigo, ya no es otro, es siempre algo menos, menos que humano, menos que el recuerdo, que el amor compartido o las horas fumadas ardorosamente en adolescencias o juventudes sin el anatema de la inapelable infalibilidad de la certeza. El enemigo se torna informe, deforme, amorfo, prescindible en la vitalidad cotidiana e imprescindible a la hora de establecer el límite de la ajenidad tribal. Somos tribus, urbanas, suburbanas, estatales, paraestatales, futboleras, provincianas, a veces promiscuas entre si, a veces mortalmente enfrentadas, siempre demarcando parcelas de realidad. La enemistad define, y marca los confines de la argentinidad de la última década. Los emergentes siempre marcan un rumbo, aun sin ser conscientes de ello, los enojados sin remedio, los marginales, los que viven en carne viva, todos ellos, a su manera, deshojan una violencia sectorial, lastimera, irrefrenable, que traspasa su yo y corrige su desequilibrio en un baño de violencia que, muchas veces, termina en las tapas de los diarios, o por lo menos en la sección policiales. Un derrame claro de violencia feroz, prohijada desde la concepción estatal de la autoridad. Policías bárbaras, feroces, descomunalmente hipócritas, fuerzas de seguridad con un sesgo nazi, jueces y fiscales que declaman en los claustros una infinita comprensión al delincuente y en la oscuridad de sus despachos trasmuta su ser en un feroz y siniestro cortacabezas inquisitorial, usando los términos más peyorativos que puedan imaginar, a suerte de mantras protectores que los alejen de esos, los enojados, los quejosos, los insatisfechos, los violentos, los vivachos y los hijos de puta que amargan la vida al prójimo. La violencia vacía que parece haber desbordado la imaginería literaria hacia la realidad más sencilla, enarbola últimamente una inexplicable truculencia y sádica minuciosidad, desde la multitud de adolescentes que aparecen, no solo muertas, sino deshumanizadas, desmembradas, desgarradas en su más íntima proyección como personas, hasta las aún más inexplicables víctimas de robos que terminan muertos, sin explicación, solo una inconcebible bala en el pecho, en la cabeza, en la humanidad, que acaba con ambas humanidades, victima y victimario. El enemigo, está definido en base a un recuerdo vagamente adolescente o juvenil, delineado con severos toques de injusta y basta traza de brocha gorda, arrojando al vacío del odio a todo aquel que ese imaginario colecticio, sugiere como ajeno al palo. Aun cuando se ejerza un riguroso acto de memoria eidética, muchos de los definidos como amigos, jamás hubieran sido siquiera considerados siquiera conocidos, en otras épocas. Simétricamente, muchos de los hoy delineados como enemigo, jamás hubieran sido siquiera mirados con antipatía, sino con esa mirada que se les reserva a los amigos coléricos, a los díscolos, a los rebeldes, una mezcla de simpatía y amable reproche, lejos del escarnio, negación y amputación del recuerdo que se propina desde la mas cerril de las posturas. De un lado y del otro, simetría perfecta.

Noche y Niebla

Cada día va quedando mas clara la historia que armaron para liquidar a Nisman. El papel de Lagomarsino se hace cada dia mas turbio, mas espeso, mas denso de oscuridad. Desde el mismo instante en que reconoció que el que lo presento a Nisman fue un espia a sueldo de la Policía Aeroportuaria, fuerza de reconocida disciplina kirchnerista, esa oscuridad se hace maciza, impenetrable, siniestra hasta lo indecible. Desde el mismo instante en que aparecen datos completamente no relevantes para la causa, como ser la incomprobable circunstancia de que Nisman le morfaba la mitad del sueldo, o las fotos, o la designación de un abogado embrollero que puja por ser alguien en una causa que no tiene como sospechoso a su cliente. Todo va cerrando en una emboscada en la que lagomarsino, un inorgánico al completo servicio de la causa, aporta su camionada de arena aceptando que "prestó" el arma, (mi hipótesis es que nunca se la prestó, nunca se la pidió, es ridículo pensar que un fiscal que puede portar una Glock, se haga de una 22 modelo del orto), y contribuyendo al asesinato de carácter que se realizó con perfecto timing, acerca de la información que fue suministrando, o la burrada que dijo hoy acerca de "llevarse puesta a Cristina". Mi hipótesis es, también, que él franqueó la puerta, junto a uno de los custodios, al ejecutor. Encubridores directos, a través de la completa destrucción de la escena del crimen, fueron todos y cada uno de los presentes en el departamento de Nisman. Desde la fiscal Fein, una vergüenza de persona, una tragedia en lo profesional, que nunca pregunto o aclaró qué se llevaban ese fulano y algunos prefectos en esas valijas que sacaron del departamento. Nisman murió para que no diera batalla mediática, porque su denuncia podía correr el mismo destino que el que esta corriendo ahora, aun si estuviera vivo. Lo que no podían permitir es a un tipo como el, hablando y hablando en los medios, nacionales e internacionales, sobre lo que el interpretaba como una enorme conspiración delictiva en la que la propia presidente estaba involucrada. La densidad de la oscuridad en la que estamos viviendo, aun comprendiendo la algarabía de algunos que piensan que estamos en tiempos crepusculares, finales de tiempo, cierres, caídas y pases de facturas, nos confronta con una realidad que, de jodida nomas, se va haciendo interminable, se va haciendo imprecación, invectiva e insulto. El fárrago artificial e indigente de medias verdades y directas mentiras con que nos embucharon durante mas de una década nos embotan los sentidos y la inteligencia. Una sociedad que admite, mansa, que la saqueen, que la meneen, que la embrutezcan sin miramientos, sin vergüenza, sin pudor. Noche y niebla.

Mitad y mitad y mitad

Es claro que vivimos en un país roto, un país desgastado en una dicotomía que sólo puede dirimirse, quizás, en una secesión ideal, en una partición virtual de un país en sus mitades, en sus paradójicas e imposibles tres, cuatro o mas mitades.
La mitad del país es peronista, con su componente populista, estatista, autoritario, voluntarista, vagoneta, ventajero, politicacho, avivado y muy, muy de derecha, aunque piense que es de izquierda.
La otra mitad es simplemente autoritaria, le viene bien un milico, un milico disfrazado de civil, una mano dura que encamine a los revoltosos, a los diferentes, nada de joda, ante la menor transgresión: paredon, aunque sea una declamación vacía, porque son los primeros en meterse bajo de la cama cuando suena una cebita. Suelen disfrazarse de taxistas, kiosqueros y rentistas. Siempre muy, pero muy derecha,de la derecha populista, aunque se piense, a si mismo, de centro. La democracia les da diarrea y vómitos, pero le echan la culpa a la milanesa que se clavaron en el kiosco.
La otra mitad, disgrega su culpa entre veleidades de libertarios, entre indignaciones y rechazos a destiempo, por corrupciones que hasta hace diez minutos, no registraban en un inconsciente que suele, metódicamente, revolcarse cada dos o tres años en un albañal de consumo, manteniendo un monolítico, denso, doble discurso. Suelen disfrazarse de profesionales y otras ocupaciones mas o menos asi. Pero un fenómeno natural digno de Nat Geo sucede cada fin de ciclo...una cohorte de amas de casa rompe un capullo de ruleros, uñas esculpidas en manos que lavan platos de tallarines, y taquitos apenas altitos y trasmigra, muta, se trasforma, a una apariencia opositora, libertaria, democrática, incluso!, Pero claro, esta categoría es de extrema derecha, fascista, incluso, aunque el espejo deformante y esperpentico en el cual peinan sus guedejas, les devuelva una imagen de progresistas de ocasion.
Una mitacita, una mitad chiquitititita y ruidosa, pero mitad al fin, desdibuja su silueta soldadesca en melenas y barbas. Los portadores de morrales, kefies, envueltos en largos estandartes rojinegros, enjuagan sus mugres consumistas y sus odios ancestrales, en culpogenos griterios, guionados, estructurados e incomprendidos. Marcan un paso de ganso, cuadran sus cerebros en venias imposibles, cubren de epica ridicula sus pulsiones asesinas, represoras, enemiga de la libertad mas elemental, incluso la mas profunda, la de pensar. Se piensan y se masturban, en una epica de izquierda. Aunque el espejo, inevitablemente, les devuelva una triste imagen de cosaco pogromero, de anarquista decimononico, pero superpuesto, envuelto en noche y niebla, se percibe una añoranza de uniforme negro y brillante bota alta, rojo brazalete y mirada de acero.

Somos mitades, estamos partidos, rajados, siniestrados, rotos.

BROTE, REBROTE Y BRULOTE

Yo siempre me adelanto un poquito...de eso son testigos mis amigos, mis familiares..Si, suelo ver el mal un cachito antes...si tuviera la misma visión para los negocios seria millonario!....será que tengo los sentidos agudizados, será alguna patología subyacente, lo cierto es que suelo no equivocarme con los hijos de puta y con los procesos que parecen inanes y yo los percibo negativos y termino teniendo razón: Lo cierto es que vamos por una cornisa peligrosa, se percibe claramente un desborde de odio que recorre el espinazo del mundo. El mundo producía desbordes con regularidad, eran explosiones criminales que devolvían, raramente, el equilibrium mundi a un estado eutímico, o supuéstamente eutímico en el que todo volvía a ser como antes. La Shoá rompió esta dinámica de destrucción y renacimiento, pues introdujo un horror con el que la humanidad no contaba, un horror que en el último tiempo esta intentando reparar, y esto es que esos desbordes criminales SIEMPRE estaban basados en una concepción atípica de justicia divina, de restauración, de ciclo que debe cerrarse con destrucción y muerte del causante del desequilibrio, todo esto sucede en el imaginario popular, en la mitología o en la concepción histórica. Las sociedades no soportan la barbarie sin una justificación. Una matanza medieval de judíos, donde se masacraban miles de inocentes, siempre encontraba el justificativo, verdadero, falso, canónico, sinóptico, oscuro o apologético, cualquier elemento que humanice la masacre servia para el momento posterior. Ese momento en el cual la brutalidad en si queda en un segundo plano y surge una imagen, una imagen que debe ser distorsionada necesariamente para acomodar la percepción de la propia humanidad. Una imagen de satisfacción por la justicia restablecida. La Shoá cambió para siempre ese mecanismo regulatorio, estableció que la masacre, cualquier masacre, resulta repugnante en términos prácticos, ideológicos o militares. Aun cuando en el mundo se producen millones de muertos en estas masacres, en el plano dikelogico, se rechaza con fuerza. Sin embargo, el mundo no ha podido comprender que el nazismo sucedió, y que no respondía a la lógica atávica de locura organizada mediante la cual una sociedad recupera, barbaramente, su centro y rehace su visión histórica. El antisemitismo que hoy se desencadena brutalmente, no el físico, el de la pancarta y antorcha que deriva del publico islámico, ese no importa y nunca fue diferente, sino el que comienza a asomar sin pudor en redes sociales y en los medios, ese antisemitismo que declama, sin vergüenza, que Hitler tenia razón, que los alemanes tenían razón y que el mundo estaba equivocado, que el monstruo que mato a Jesús, que bebe la sangre de niños, envenena los pozos, financia guerras y destruye las economías del mundo, esta vivo, y son los judíos. No "El Judío", sino "Los Judíos", Esta es una sutil diferencia, pues el proceso de deshumanización que precedió al Holocausto, trató precisamente de converger en un tipo, en una imagen, toda la maldad concentrada que pudieron atribuir después de siglos de vitriólica predica demonizante, que fue sumada, en una dosis mortal, a la alergia a la modernidad que tenían los pangermanistas y sus apologistas, los románticos. El antisemitismo de hoy abreva en algunas de las mismas fuentes, la Pax del señor esta hoy reemplazada por la Pax a toda costa, sin reparar en gastos, costos ni si uno resulta vencido o muerto en el proceso de "pacificación", o si esa pacificación no esconde una verdadera capitulación a los extremadamente violentos, esos que con un rictus sardónico en la boca, observan como los "pacifistas", hacen su trabajo sucio. Gaza no es nada, es sólo un episodio horrible, los Palestinos usaran a sus muertos, como fue la intención desde un primer minuto. Israel, habrá ganado una batalla, pequeña, en la que cada gota de sangre derramada, la de nuestros soldados y las de las verdaderas victimas, los escudos que no pueden elegir, resultará un exceso que durará una pocas semanas, pero el absceso podrido que descubrió, ese que atraviesa la sociedad occidental y que madura desde el mismo instante en que se corrió el velo publico sobre Auschwitz, no va a resolverse fácilmente. No cuenta, en principio con la aquiescencia o la pasividad de un colectivo judío que se sentía culpable de "no pertenencia" como en la Alemania de los años 20 y 30 o el aquejado de miseria y atraso de la Polonia de los mismos años. Tampoco hay camisas pardas, y si alguien tuviera la peregrina idea de organizar un pogrom, no estaría respaldado en principio por el Estado, ningún Estado occidental, por lo menos, salvo quizás Venezuela que dirime su descomposición social de formas impredecibles, auspiciadas por un pajarito...Lo cierto es que el quiebre en las redes sociales, en los medios, en los correos de lectores, es tan profundo que debe alertarnos, y debe mover a la reflexión a nosotros, los judíos, y a quienes, no judíos, no se han dejado llevar por ese incipiente, pero muy siniestro, brote de maldad.