Metal y Fuego

No se descubre fácilmente un arte, quizás lleve un instante, quizás una vida y solo cuando somos ya maduros, grises o plateados, vemos en una pincelada, un collage, una forma de ordenar el universo, de matizar con reveses nuestras existencias ya definidas por el tiempo, que es tirano y nada sutil. Quizás alguno encuentre en nerviosos trazos sobre una tela una expresión que libere el alma de las múltiples ataduras que nos vamos imponiendo con la mera existencia, quizás la escultura, quizás la escritura, a la que soy tan pero tan afecto. Escribimos, pues somos. Sospeche que algo me unía al metal cuando hice consciente una compulsión que me embargaba desde muy chico, cuando descubrí que aun sin hacer nada con él, acumulaba los trozos de metal que encontraba en la calle. Un tornillo, una tuerca, una cadena o una planchuela carcomida por el embate implacable del óxido. Imaginaba los portentos en los que ese trozo podría convertirse. Lo palpaba, lo sopesaba, miraba, con absoluta incomprensión, pero con reconcentrada furia, su espesor, su dureza y su potencial. No existe persona que el metal signifique algo para ella, y que el fuego no signifique casi lo mismo, quizás mas. Desde las proteicas fogatas en el medio de mi habitación, hasta las imposibles piras en la playa, en la que mis infantiles manos juntaban ávidamente todo vestigio de leña para ser sacrificado en las llamas hagiográficas que parecían querer ascender hasta el confín del universo. Una mirada sacra, una mirada fija y ensimismada en pensamientos siempre algo lúgubres, algo premonitorios y siniestros. El fuego y el metal, elementos bajo la jurisdicción divina, amparados en la penumbra del dolor en el descuido y la iniciación, son perfectos complementarios, perfecta simiente civilizadora y al mismo tiempo, destructora. El fuego y el metal me llaman desde que era un niño, en el que calentaba al rojo algún hierro hallado, y lo observaba fijamente tratando de deducir el misterio creador, el misterio inicial, el misterio de la existencia de la materia. Las hojas de metal, las hachas, las espadas y los cuchillos, aun cuando nunca deje de admitir la superioridad absoluta del arma de fuego, siempre me subyugaron. Recuerdo con meros trece años haber comprado, con mi dinero, un hacha. Mi primera herramienta. Nótese que el hacha y sus variantes, tienen siempre como objetivo no bélico, la provisión de leña para alimentar al fuego… El fuego proteico, el fuego creador, modificador de la materia. Lo cierto es que hace unos meses, comencé a realizar cuchillos, primero con las toscas herramientas que tenia para ello y luego adquiriendo, modificando y creando, herramientas especializadas. No es que fueron cuchillos los objetos de mis primeros experimentos, ¡sino un hacha! La satisfacción profunda que sentí en el mismo instante en que terminé, realmente terminé, mi primer cuchillo, con su cabo, con su alma perfectamente definida, me indicó que estaba por el buen camino, que el forjado, temple y revenido eran procesos que afectaban el alma, la modificaban. La metalurgia es un arte ancestral, profundamente civilizador, sagrado, iniciático y creativo, tanto, que el calor del metal, las chispas del desbastado, el fuego de la fragua, el golpe hacedor del martillo, el yunque como receptor del golpe, de la fuerza modificadora, no solo afectan al propio metal, sino al alma del herrero. No es posible sustraerse a la magia forjadora, a la soberanía del fuego como poesía de la existencia, no es posible abstraerse de la similitud del ritmo del forjador y el latido del corazón. Esta claro que no puedo dejar de lado la victoria del Homo Faber, el Homo hacedor, y aun en la ilusión sobrehumana de esa creación, pues la hoja, la espada y el cuchillo semejan al rayo divino y creador. Somos mas que humanos, cuando de nuestras manos surgen los elementos que modifican la realidad última de las cosas. No se me escapa la naturaleza demiúrgica, la naturaleza primordial de la experiencia del metal y del fuego, no se me escapa la vinculación profunda que existe entre el canto, la poesía y la creación de cosas, que en muchas tradiciones son precursoras, la palabra preanuncia la cosa creada, la cosa fabricada por la mano humana. Los Vikingos “cantaban” la creación de sus maravillosos barcos, y solo después las manos pulían la madera hasta que la forma quedaba al descubierto, pues la materia contiene todas las formas y solo las palabras y los cantos adecuados, la descubren. Es el canto y la palabra, hecha materia, es el metal, es el fuego, es el propio cuerpo y alma que trasmutan en una realidad mejor.

NONETO ENTRE NY Y LA PUNA, PASANDO POR ABASTO, ESQUINA BROOKLIN

Un conjunto musical en el que un amigo entrañable desgrana su hermoso arte me sorprendió, hace un par de días, en el canal Argentinisima Satelital, no pude resistir y tuve que escribir esto. Un punteo denso, ominoso y marcial, da inicio al devenir juguetón del fraseo tan emblemático de Juana Azurduy, que si hubiera una voz rasgaría los silencios ancestrales, pero como se trata de un insidioso planteo musicalista, universal, trascendente y al mismo tiempo localista del nortesur, de la mas genuina ascendencia neoyorkina y de la puna, en una amalgama que, sin proponérselo, va subiendo la apuesta de la multiculturalidad sin exclusiones, exclusivismos o demonizaciones de ninguna especie. El bajo de Juan Carlos Estivill nos induce, siempre, un clima frondoso, un clima de revuelta y de marcha triunfal y dolida, incluso en esos momentos en los que el músico pulsa la cuerda mas cerca del extremo y arrastra la presión en su mano izquierda, sacándole connotaciones que me recuerdan a Pastorius, momentos en los que Wheather Report, solapa su inmortal influencia, su amable tratamiento de los momentos marciales o épicos, enamorándonos de esta versión, tan hermosa, de Juana Azurduy. Las vociferaciones de la apropiación cultural no sólo no aplican en este caso, sino que lo que se escucha es la prueba viviente de que las fusiones y las mezclas resultan en productos culturales propios, con identidad y con un latido particular que insufla vida, vida autónoma, serena y rica, a las expresiones musicales que no se disfrazan de falsa pueblada o de revolucionarios incandescentes... El tango, sin embargo, como es una expresión internacional, proveniente todas partes, y de ninguna, como el inmigrante gris y anhelante, esperanzado y, al mismo tiempo, dolido por el terruño y la historia y los huesos y tumbas dejados atrás, resiste con altura y belleza el sano embate de la dulcificación que le impone ese clarinete centroeuropeo, con reminiscencias de ciertos momentos nostálgicos del klezmer. El piano apenas pulsado en delicadas notas, amorosas, nos introduce a un corto pero significativo solo de saxo, pletórico de sensibilidad, preludio del casi perfecto ensamble de factura jazzera, en el que la bruma del alma en la que se sume el cantor, cuando tu no estas, recupera su esperanza, su ilusión, su vida. No es sencillo obliterar una letra tan bella, para apegarse a un fraseo jazzístico de notable esplendor y armonía, y no perder en el intento. El tango Cuando tu no estas es una poesía sencilla, sentida, en carne viva, y la traducción, intentada por el Noneto en términos solo instrumentales, resiste con entereza la carencia de la palabra, de la vibración humana de la cuerda de carne y sentimiento, que es el canto.

MICHI

Un señorón ingles muy atildado, pero que tenía la rara virtud de soñar música, de contar las historias con música, intuyó, muy sabiamente, que los gatos son seres absolutamente fascinantes, imbuidos de una magia arcana y poseedores de los secretos de la existencia. También, en un alarde de perfecta clarividencia, descubrió, este señor, que los gatos tienen dos nombres, el nombre de todos los días, el que es pronunciado descuidadamente, por humanos y por gatos por igual, no por los perros, que suelen solamente ladrar en un solo idioma, el idioma perro, que es gutural y sencillo y cualquier humano lo entiende, no importa el idioma que hable el propio humano. El perro habla perro. Como decíamos, hablábamos de gatos, no de perros, y los gatos tienen dos nombres, el común, el cotidiano, el que todo el mundo conoce, y el otro, el mas importante, y que solo lo saben ellos mismos, que les viene impuesto por el propio universo, el nombre secreto de cada gato, único e irrepetible, pues cada gato tiene uno, y no se repite, y el universo reflexiona bien bien antes de imponer ese poderoso instrumento. Por eso, descubrir el verdadero nombre de un gato es una tarea ímproba, una misión imposible. Sin embargo, así como Luna, que respondía al nombre secreto de Luna Lunera, un día entró, hace 18 años a nuestra casa, con una hembrita preciosa en la boca, y con un gesto perfectamente elocuente de orgullo, la dejo en el piso y la presentó a nuestra familia. Era Michi, cuyo nombre secreto probablemente haya sido Michilina, o Stirofusa o Cambimboba, lo cierto es que no lo sabemos. Junto a ella nos presentó a sus hermanos, que fueron y son solaz y amor derramado de Chela, tiabuela, abuela tia, cuyo nombre secreto es, sin dudas Teté y de Poly, cuyo bendito recuerdo perdura en todos los que la conocimos. Una buena persona. Lo cierto es que Michi una gata hermosa y dignísima, cazadora de palomas y zorzales, dadora de amor infinito, charlatana y silenciosa. Guardiana pretoriana de nuestro principito, y celosa de cualquier felino que osara poner su garra en sus dominios, nunca dejó de cuidarnos, sea buscándonos cuando estábamos tristes o simplemente reinando, digna, en sus rincones favoritos. El tiempo es lo único que no retrocede, y la vida recorre ese vector de forma unánime, sin fisuras, sin pausas, sin errores ni rencores. El tiempo y la vejez nos recorren el alma, desde el mismo instante en que nacemos, porque cada instante estamos mas cerca del fin, y esto es inevitable como el día, inevitable como el amor, inevitable como la propia conciencia. Somos seres de tiempo, y los gatos, también. Michi se nos fue, esta mañana algo cálida, antes de que salga el sol. Se nos fue Michi, una gata muy poco común, curiosa, educada, cariñosa, capaz de interpretar los estados de ánimo de las personas que la acompañaron en ese pedacito de tiempo prestado a la eternidad, que fue su vida. Larga vida, algo así como 18 años, plenos, felices, divertidos, cazando palomas, pajaritos, algún roedor ocasional, manteniendo a raya a cualquier otro felino que pudiera competir por el amor infinito de mis hijas por los animales y manteniendo a raya al abusivo profesional que quiso, y no pudo, ser Mushu. Se fue en paz, sin dolor, sin sufrimiento, hace dos semanas uno hubiera apostado a que esta gata particularmente hermosa, se dirigía a cumplir los 20 años, sin mayores sobresaltos, pero la vejez es inexorable, y sus riñones dijeron basta, el deterioro fue inevitable, aun con los veterinarios que intentaron lo mejor que pudieron, hacer que remonte ese Everest que es la vida, que por mas alto que sea, tiene un final. Un párrafo aparte merece el amor y la condescendencia que tuvo Michi con Tomer, jamas, pero jamas le rehuyó a sus poquisimas pero significativas caricias, y siempre se apostaba en un estratégico rincón desde donde controlaba que Tomer nadara como corresponde. Nunca voy a olvidar las primeras veces que Tomer se aventuraba solito en la pileta, Michi rondaba, preocupada, por el borde, maullando y moviendo la cabeza. Y cada vez que Tomer se sumergía, Michi estiraba el cogote y no dejaba de mirar hasta que la cabecita roja aparecía, victoriosa y sonriente, sobre la superficie del agua. Va nuestro homenaje y nuestro agradecimiento a Michi, a su nobleza, al amor infinito que nos brindara, a todos y cada uno en esta familia que hoy, aun en el dolor, celebra su vida. Te vamos a extrañar Michilina!!!

ANARCOBOLUDEO

Hace tiempo que no escribo sobre la realidad, un poco por decisión consciente, y otro poco por piedad hacia quienes tratan de arreglar el desquicio que nos dejó la marabunta kirchnerista, sin mucho éxito, por lo visto. Sin embargo, un siniestro halo de condescendencia que parte de cierta prensa hacia quienes, mediante el simple expediente de fabricar y explotar una bomba medio casera pero igualmente mortal, pretenden demostrar rebeldía o compromiso con la destrucción del orden establecido, me induce a tratar de explicar o, mejor dicho, de explicarme, que sucede en el desquicio que esta gente cultiva en su deforestado intelecto. Muchos de estos individuos son conspiranoicos, sesgados en torno a enormes prejuicios xenófobos, antisemitas, antisistema y, la enorme mayoría, herederos de un fascismo genético, pero desprovisto de estructura, de uniforme o de disciplina. Son nostálgicos secretos de un orden donde el más fuerte o el más salvaje reina, soberano, sobre el débil, sobre el pacifico. Impostores que rechazan afiliaciones nacionales, pero asumen como perfectas sus afiliaciones tribales. Impostores que necesitan del caos, porque solo medran en el temor ajeno. El anarquismo es violencia pura, odio puro, destilado de las mas profundas vetas del autoritarismo identitario. Capaz de la atrocidad, se disfraza de pacifista, se disfraza de justo. Y es el más injusto de todos, porque se ceba en los débiles, abreva en los dependientes del grupo, de la sociedad, que son legión. Son épocas de florecimiento para estos individuos execrables, porque tienen al enemigo perfecto en un gobierno que pretende integrarse al mundo, que pretende salir de la telaraña populista, que pretende, aun cuando le yerra con demasiada asiduidad, decir la verdad. No es casual todo esto, no es casual que haya un resurgimiento de la violencia política, pues las fuerzas del populismo suelen convocar, lateral y subrepticiamente, a esos lúmpenes desclasados, desquiciados y deforestados, y enviarlos a hacer el trabajo sucio de armar quilombo, porque el populista añora el orden del líder carismático. Añora el miedo. Necesita el miedo.

O Paraíso

Este año, afortunadamente para mi espalda, mis gonadas y en detrimento del amante del relato accidentado, el viaje de ida a Jericoacoara resulto muy placentero, de hecho el viaje en la Toyota de Thiago, un excelente conductor, fue relajante, y la llegada al Vila Kalango nos deparó una gratísima sorpresa, pues la habitación reservada era muchísimo mas linda en persona que en las fotos. Un punto a favor del Vila Kalango. Edu y Giovanna nos reciben, esta mañana en Tico Wind, con amor y alegría, me siento entre amigos. Evidentemente el universo decidió que el paraíso debía no ser tan paraíso, y se le ocurrió que el viento soplaría al revés, del otro lado y fuerte, ahí mismo Edu me mira a los ojos y me dice: ¿que estas esperando? Dale! Vamos! Y lo seguí en unos lindos bordes en el mar tibio, arrachado pero planísimo. El agua me acaricia, literalmente, y el mar, en Jeri, tiene una cualidad femenina. Llegue a esa conclusión en el viaje anterior, y cuando el viento arrecia, mas femenino se pone, mas sensual, mas potente y continente. El mar te abraza en Jeri. El mar te acaricia, en Jeri. El mar te incita, en Jeri. Y tan femenino es ese mar, que la caminata, la larga caminata a la punta de la bahía donde el viento se torna en navegable, tiene algo de seducción, algo de ese largo sino al que estamos acostumbrados con mis coetáneos. El viento, sin embargo, tiene una cualidad masculina, en Jeri. No te abraza, te pega como un amigote algo en pedo. No te acaricia, te sopapea en la espalda, y con una risotada suele hacerte bromas pesadas, puede desaparecer y aparecer al otro instante con una morisqueta y un pito catalán, tratando de arrancarte el aparejo de las manos. A veces lo logra, y te lanza al regazo cálido y sexy del mar, su compañera de juegos. Jeri es un juego, un constante divertimento entre el Señor Viento y la Señorita, muy sensual ella, Mar, y nosotros, muy avispados e inteligentes, supimos meternos en ese merengue y salir beneficiados, pues la vida se nos hace agua en la boca, se nos hace placer y nos hace, sin dudas, mejores y mas felices.

Cuesta del Viento

Cuesta no es el paraíso. Cuesta no invita al placer hedónico del abandono a las caricias del viento tropical, o la suave tentación al remoloneo en las arenas blancas de Barbados, Jeri o los pastizales suaves del Río de la Plata. Es necesario aclarar que uno siempre está más cercano a la conjetura que a la objetividad, y mi docta ignorancia me obliga a ser férreamente subjetivo, aun a riesgo de regodearme en una impotencia reflexiva o a acampar en el deleite de la incomprensión. Dicho esto, he de reiterar que Cuesta no es el paraíso, no, es un campo de pruebas, una antesala al infierno, un desafío inveterado a la Madre Naturaleza, donde sólo se puede esperar dos resultados, uno perdidoso, en el que no solo puede verse afectada la dignidad, sino el físico o, en el mejor de los casos, y como segundo resultado alternativo, lograr un dignísimo empate, que se hace manifiesto cuando salimos del lago, temblorosos y demudados, arrastrando los equipos en los pedregullos de las ásperas riberas, mirando atrás como quien huye de una batalla que no puede vencer, jamás. La potencia de este lugar no solo es sobrecogedora, es enigmática. El aliento del Dragón que despierta, todos los días algo diferente, algo adormilado al principio y pleno de poder y, a veces, de una furia palpable y muy desembozada. Cuesta no es el paraíso, pues es un desafío a los temores, a los atavismos y a los preconceptos. La montaña definitivamente está viva, respira un aliento profundo, caliente, helado, feroz o amable, pero está viva. Es necesario, acá en Cuesta, y se me ocurre imprescindible, revisarse, criticarse, cada minuto, cada segundo, porque no es posible la certeza, pues casi todo es un desafío a los sentidos y a las capacidades. Las mañanas serenas y llenas de un plácido silencio, ni siquiera roto por algún ocasional pajarito enamorado de su imagen en el reflejo de la ventana, o el profundo zumbido de un enorme abejorro, no son presagio del despertar paulatino del dragón, cuya cueva está, definitivamente, en el Vertedero del Dique Cuesta del Viento. El viento no tiene un comportamiento perfectamente predecible, pues solo es posible predecir que sopla fuerte, muy fuerte o insanamente fuerte, una vez abiertos los portales de la cueva del dragón. Su respiración, pesada y torpe al mediodía, se convierte en un juvenil alborozo solo un par de horas más tarde, para terminar, casi siempre, en un furioso vendaval de enojona índole y terrible consecuencia. Somos como juguetes en el viento, sujetos al azar del humor de una naturaleza que elige cuando y como desgranar sus veleidades. Aun en lo más violento del vendaval, Cuesta invita a la reflexión, a la introspección, a la posibilidad de probarnos en un ambiente raro, casi irreal. No solo en cuanto a las habilidades y técnicas windsurfísticas, sino en cuanto a templanza y dominio de uno mismo. Es perfectamente claro, para mí, que Cuesta es un lugar único en el universo, no destinado al goce puro, sino a la reflexión y al autoconocimiento. El windsurf es solo una excusa, el viaje a Cuesta es más profundo que el mero planear en un lago multicolor, verdemarronamarilloceleste, sino que es planear en la propia existencia en la que quedan de manifiesto las limitaciones que nos definen como meros seres humanos.

EL Zen y el arte de la navegación a vela o, mejor dicho, el Windsurf.

Los windsurfistas somos una especie rara, atormentados por mantenernos al dia en equipamiento, soñamos despiertos rememorando ese primer borde, quizas en aguas cristalinas, quizas en aguas turbias, pero siempre seran aguas cálidas, aun si estan a siete grados, pues es la calidez del abrazo del aire marino, lagunero o fluvial, que nos calienta el alma, aun hoy, a decadas del inolvidable primer borde razonable. Los windsurfistas somos una especie rara, que no duda en desprenderse de una vela o tabla que nos dio enormes satisfacciones, con el solo estímulo de la promesa, mentida o certera, de un nudo mas, de una levísima ventaja, de un gramo de menos... lo cierto es que no somos apegados, y al mismo tiempo mantenemos un prolijo y exhaustivo registro mental de cada pieza de equipamiento que pasó por nuestras manos... estoy seguro de que casi todos nosotros podemos hacer un racconto, bastante exacto de las tablas y velas que alguna vez poseímos, o que nos poseyeron, podría inferirse sin mucho riesgo, pues el windsurf se apodera de tu alma, invade los intersticios de la conciencia y de la inconsciencia, la mirada perdida en los árboles, la obsesiva consulta a los pronósticos meteorológicos... la resistencia a comprometer un dia, una hora, un instante, por la mera posibilidad de que sople. Y la ansiedad del pronóstico de varios días por delante, la resistencia a comprometer la agenda, el silencio en el alma ante la dilución en el olvido, cuando los treinta nudos previstos se convierten en amarretes once y disminuyendo... La nostalgia y la anticipación son parte esencial de nuestro deporte, y no temo decir que, en realidad, está más vinculado con la meditación trascendental, con el Zen, que con el fútbol. Surcar, mano propia, los mares del universo, nos acerca, irremediablemente, a la íntima comprensión de que somos parte de un todo, vela y viento, ola y estela, fugaces, rápidos, eternos, porque nuestra huella, nos queda en el alma, nada más. Nada menos.

Agnes de Kolkata

Hoy canonizaron a la señorita Agnes Gonxha Bojaxhiu, también llamada Madre Teresa de Calcuta. Debe siempre recordarse que se trato de una belicosa militante de cierta concepcion algo enloquecida de la fe. Enarboló, con entusiasmo, la idea de que el sufrimiento de los pobres es un don de Dios: “Hay algo muy bello en ver a los pobres aceptar su suerte, sufrirla como la pasión de Jesucristo–El mundo gana con su sufrimiento”. Recibio millones en donativos, jamas puso siquiera un dispensario razonable, ni en Calcutta ni en ningun lado, sino que abrió como 500 conventos. Fue una fundamentalista del sufrimiento militante, de la concepción de cuanto peor, mejor. Promotora de la pobreza, la marginalidad y las monstruosidades, tuvo una prensa ingenua que erro el diagnostico y el pronostico. Francisco es producto del mismo vientre. El del mantenimiento de la grey en la ignorancia y la mas profunda dependencia.

IBAR IMAS IMENOS

La detención de Ibar Pérez Corradi era una cuestión de mero tiempo. La red de protección política y policial que se le tendió desde la administración anterior quedó desmantelada no hace mucho, sólo faltaba que le saquen unos dolares mas, al Ibar, los entenados de la AFI residual, los policías paraguayos, casi Minions, que se dieron cuenta tarde de que podían ordeñar esa vaca más asiduamente, y la sombra de la mutua protección con la que se le vendió impunidad, hace más de cuatro años, cuando el emblema de la corrupción judicial, el pretenso bailarín del bailando por un baile, chapoteando en las negras y malsanas profundidades del Juzgado Federal que desgració desde los 90, lo dejó inexplicablemente libre, desapareciendo en un plin! estrellado, cuando se lo requería desde las fraguas jurídicas de la fiscalía de Mercedes, cuyo esforzado Hefestos, un joven de nombre Juan Ignacio Bidone, al que mas de uno supuso, erróneamente, que la armadura le quedaba algo holgada, y que en el Juicio Oral demostró no sólo su valía sino su valentía e inteligencia. Todos sospechabamos de una inconcebible e invisible malla de proteccion politica, que envenenaba los pozos de la investigacion, instilando testigos falsos, peritos de impertérrita caradurez, y abogados de probada andadura en el barro de la desinformación, la maniobra y la opereta. Algunos, los que desandamos el arduo juicio oral en todas sus audiencias, sospechábamos que desde la instancia política más alta, tan alta como le permitió el insigne mostacho, la innegable historia y la impunidad del cargo, se manipulaba y se mandaba al muere a cuatro culpables, cuatro ciertamente culpables, pero no los únicos culpables. Esa estrategia, hábilmente jugada por los propios abogados de los acusados, que desplegaron las armas del absurdo, de la ridiculez y de la burda prevaricación, sólo buscaba que los dos pares de hermanos, ardieran en la hoguera de la condena, jurídica y social. Solo los dos pares de hermanos. Solo ellos. Una táctica que ese poder menguante pretende repetir en Baez y en López. La fantasmal presencia de Pérez Corradi, que aun en su ausencia imponía una presencia de poder, influencia y temor, indicaba que, efectivamente, los cuatro sacrificados, justamente inmolados, no se hallaban solos. La red de complicidades que se infería en los estamentos del Estado, se asomaba, impúdica, y perfectamente discernible, en los testimonios que se rindieron durante el juicio, por parte de algunos que debieron haber sido imputados de narcotráfico, por lo menos, y dejaban en evidencia que la mano directriz, la pesada mano que manipulaba no solo los hilos de la venta, sino los artilugios del andamiaje legal en los que se apoyaron para perfilar el mayor negocio narco de la historia argentina, no se encontraba sino en la dual persona del Ministro. Aquel Ministro que desgranaba sus acideces, ironías y burlas, siempre en detrimento de la verdad, un mentiroso increíble, patológico, persistente e irredento. E impune. No es sencillo decodificar una realidad que para mi es clara como el agua. Demasiadas mordazas y temores debieran caer. Es el momento.

Reheavy Rejodido

En relacion a la fuga de los Lanatta y uno de los Scillaci, y habiendo sido abogado querellante por la familia Ferron en el juicio oral y publico que los condeno, junto a mi querido amigo el Dr. Miguel Angel Pierri, y estrictamente a titulo personal, debo decir que la fuga responde, en mi opinión, a un detallado y minucioso plan de destrucción, jugado a varias bandas, con el fin de esmerilar al actual gobierno de la provincia y, por extensión, al gobierno nacional. Es una especialidad de la casa, producir situaciones que le son endilgadas directamente al perjudicado por la misma situación, recordemos Nisman, entre otros casos. El servicio penitenciario es responsable directo de la fuga y el descabezamiento NO es suficiente, debe detenerse a cada guardia que participó en la fuga, debe investigarse como se diagramó el esquema de guardias y deben auscultarse las antenas de telefonía celular para determinar los teléfonos que se usaron, y determinar a quién pertenece cada teléfono, porque no me quedan dudas de que los Lanatta coordinaron la fuga por un celular que poseían en el penal. Cada llamada debe ser seguida, minuciosamente y determinarse, finalmente, el esquema completo de esa red. Yo no tengo dudas de la responsabilidad del Servicio Penitenciario, porque de las declaraciones de su antiguo abogado se puede aprender muchísimo, y me queda claro que el mismo quizás respondía a alguien muy, muy poderoso en su momento y nada de lo que dijo se puede descontextualizar. Lo cierto es que las posibilidades de que no aparezcan nunca mas son elevadisimas. No porque vayan a estar exitosamente prófugos, algo que sin apoyo del poder no es posible por una largo periodo de tiempo, y menos que menos si hay verdadero interés en que sean detenidos. Las posibilidades de que les suceda exactamente lo que le sucedió a JJ Lopez, son altísimas, el rastro de este pobre hombre se perdió en un campo propiedad de reputado político platense, mas precisamente con los perros centrados en un colchón, Si alguien piensa que esto lo financió el "narcotráfico"... si, puede ser, pero mas por la política que por el narcotráfico, o mas bien por la narcopolítica... y con esto digo todo, el que quiera y pueda entender que entienda, yo tengo claro que de donde viene esto, no se jode. Como dije, la carambola es a varias bandas y confluyen intereses, los de la jefa del SP que se va, los de los penitenciarios de Alvear, que seguro cobraron su libra de carne, la política reculante y golpista y, muy especialmente, la narcopolitica, que no se resigna y da la pelea como sabe, todos bien heavies, rejodidos

Canibales

El prisma con que se mira la realidad en Europa, tiene siglos de cuidadoso esculpido. No es delicado cristal o moldeable plástico su lente, sino de adamantina solidez indestructible. El odio al judío tiene esa característica: solidez indestructible, arraigada en las profundas capas del subconsciente colectivo y personal de personas educadas, nutridas y mimadas dentro de un esquema de profundo odio y desconfianza al judío. El odio Canónico establecido por el dogma eclesial resulta basico para comprender lo que estoy planteando. Se ha intentado, desde la jerarquía de la Iglesia, trasmutar un odio satanizador milenario, a través del Concilio Vaticano II, pero no ha podido rasgar la dura piel de la costumbre, de la tradición, de la fácil demonización. Aun cuando pocos intuyen una conexión entre la vertiente eclesial del odio antijudio y la vertiente progresista, seudoizquierdista, profundamente reaccionaria y añorantemente estalinista, éstas están genéticamente unidas. El buenismo y la corrección política de la posguerra los unió indisolublemente. Tienen la misma raíz, una raíz ética perversa que abreva en la experiencia moderna, en la que el judaísmo resulta una intolerable fuerza movilizadora, por una parte, y en la que, como consecuencia de ese mismo impulso modernista, el judío quedo indisolublemente percibido al impulso capitalista, y la visión de Marx en este sentido no es casualidad, aun cuando el propio socialismo reconoce no pocas influencias judías en lo teórico, y una participación enorme de judíos en todos los movimientos de izquierda en casi todo el mundo. El odio islámico, por otra parte, tiene dos vertientes poderosisimas, obviamente la canónica, establecida por ese Manual del Odiador Compulsivo, que es el Coran, sumado a décadas de frustraciones que se les acumulan, frustraciones sociales impulsadas por élites que sumen a sus países en ciénagas de atraso y corrupción y, encima, guerra tras guerra tras atentado tras masacre tras demonización tras mentiras tras muerte... sobre sus pueblos y sobre sus enemigos, pero sobre todo sobre sus propios pueblos. Y el pequeño Estado Judío sigue allí, desafiante, brillando, en el fallido Medio Oriente. La sumatoria de las tres taras, de las tres historias, de las tres instrucciones canónicas, nos llevan a comprender la inconcebible alianza de quienes se postulan progresistas o humanistas con los monstruos cortacabezas cínicos que, claramente y a los cuatro vientos declaman: primero les cortaremos la cabeza a los nuestros que se nos oponen, luego sigue el turno de Uds. Ilusos buenistas y pacifistas y para finalmente acabar con los judíos... A quienes les reservamos el último lugar, no porque sean un hueso duro de roer, que es la verdadera razón, aunque no lo digan, sino por una cuestión puramente religiosa, puramente escatológica, por cuanto está prometido el Mahdi, que va a venir a imponer el islam para todos y todas...y como dice el Hadiz es condición para ello, el liquidar a los Judíos, de ahí la fijación psicótica con nosotros. Todos estos delirios, que en una época fueron también enriquecidos por la visión racista nazi, la barbarie Volkische, llevan todos a pretender lo mismo: la inevitable destrucción del pueblo judío. La existencia vibrante de Israel y la presencia de judíos en empresas, universidades y en el mundo cultural de todo tipo, es un revulsivo intolerable para el prejuiciado, para el odiador, para el bienpensante que se imagina mejor y sólo es un mezquino individuo consumido por sus odios idiosicráticos y banales. La siniestra conjunción de esas fuerzas son, aparentemente, una invencible realidad. Sin embargo, esa conjunción de fuerzas tiene, dentro de si, el propio germen de la autodestrucción, que es la pulsion irrefrenablemente homicida de una de ellas. El canibal se terminara comiendo al canibal.

Enemistrionicidades varias o lo que sea que sea.

El enemigo, hoy denodada y públicamente expuesto, argumento de mil batallas y escarnios, ya se encontraba en el imaginario de esa entelequia que, desde el siglo 19, venia incubándose aun en los rincones más inesperados del pensamiento argentino, aun en lo que uno podría imaginar en las antípodas del que nos atormenta en estos días, que se avizoran ominosos, previos a algún desastre, a alguna calamidad. El enemigo, el amigo y esas categorías intermedias, hoy extintas o fosilizadas en algunos recuerdos generosos y muchas veces cuidadosamente ocultos de la mirada escrutadora de los amigos militantes, de una u otra herejía, pues es eso, para el otro, siempre. El enemigo, ya no es otro, es siempre algo menos, menos que humano, menos que el recuerdo, que el amor compartido o las horas fumadas ardorosamente en adolescencias o juventudes sin el anatema de la inapelable infalibilidad de la certeza. El enemigo se torna informe, deforme, amorfo, prescindible en la vitalidad cotidiana e imprescindible a la hora de establecer el límite de la ajenidad tribal. Somos tribus, urbanas, suburbanas, estatales, paraestatales, futboleras, provincianas, a veces promiscuas entre si, a veces mortalmente enfrentadas, siempre demarcando parcelas de realidad. La enemistad define, y marca los confines de la argentinidad de la última década. Los emergentes siempre marcan un rumbo, aun sin ser conscientes de ello, los enojados sin remedio, los marginales, los que viven en carne viva, todos ellos, a su manera, deshojan una violencia sectorial, lastimera, irrefrenable, que traspasa su yo y corrige su desequilibrio en un baño de violencia que, muchas veces, termina en las tapas de los diarios, o por lo menos en la sección policiales. Un derrame claro de violencia feroz, prohijada desde la concepción estatal de la autoridad. Policías bárbaras, feroces, descomunalmente hipócritas, fuerzas de seguridad con un sesgo nazi, jueces y fiscales que declaman en los claustros una infinita comprensión al delincuente y en la oscuridad de sus despachos trasmuta su ser en un feroz y siniestro cortacabezas inquisitorial, usando los términos más peyorativos que puedan imaginar, a suerte de mantras protectores que los alejen de esos, los enojados, los quejosos, los insatisfechos, los violentos, los vivachos y los hijos de puta que amargan la vida al prójimo. La violencia vacía que parece haber desbordado la imaginería literaria hacia la realidad más sencilla, enarbola últimamente una inexplicable truculencia y sádica minuciosidad, desde la multitud de adolescentes que aparecen, no solo muertas, sino deshumanizadas, desmembradas, desgarradas en su más íntima proyección como personas, hasta las aún más inexplicables víctimas de robos que terminan muertos, sin explicación, solo una inconcebible bala en el pecho, en la cabeza, en la humanidad, que acaba con ambas humanidades, victima y victimario. El enemigo, está definido en base a un recuerdo vagamente adolescente o juvenil, delineado con severos toques de injusta y basta traza de brocha gorda, arrojando al vacío del odio a todo aquel que ese imaginario colecticio, sugiere como ajeno al palo. Aun cuando se ejerza un riguroso acto de memoria eidética, muchos de los definidos como amigos, jamás hubieran sido siquiera considerados siquiera conocidos, en otras épocas. Simétricamente, muchos de los hoy delineados como enemigo, jamás hubieran sido siquiera mirados con antipatía, sino con esa mirada que se les reserva a los amigos coléricos, a los díscolos, a los rebeldes, una mezcla de simpatía y amable reproche, lejos del escarnio, negación y amputación del recuerdo que se propina desde la mas cerril de las posturas. De un lado y del otro, simetría perfecta.

Noche y Niebla

Cada día va quedando mas clara la historia que armaron para liquidar a Nisman. El papel de Lagomarsino se hace cada dia mas turbio, mas espeso, mas denso de oscuridad. Desde el mismo instante en que reconoció que el que lo presento a Nisman fue un espia a sueldo de la Policía Aeroportuaria, fuerza de reconocida disciplina kirchnerista, esa oscuridad se hace maciza, impenetrable, siniestra hasta lo indecible. Desde el mismo instante en que aparecen datos completamente no relevantes para la causa, como ser la incomprobable circunstancia de que Nisman le morfaba la mitad del sueldo, o las fotos, o la designación de un abogado embrollero que puja por ser alguien en una causa que no tiene como sospechoso a su cliente. Todo va cerrando en una emboscada en la que lagomarsino, un inorgánico al completo servicio de la causa, aporta su camionada de arena aceptando que "prestó" el arma, (mi hipótesis es que nunca se la prestó, nunca se la pidió, es ridículo pensar que un fiscal que puede portar una Glock, se haga de una 22 modelo del orto), y contribuyendo al asesinato de carácter que se realizó con perfecto timing, acerca de la información que fue suministrando, o la burrada que dijo hoy acerca de "llevarse puesta a Cristina". Mi hipótesis es, también, que él franqueó la puerta, junto a uno de los custodios, al ejecutor. Encubridores directos, a través de la completa destrucción de la escena del crimen, fueron todos y cada uno de los presentes en el departamento de Nisman. Desde la fiscal Fein, una vergüenza de persona, una tragedia en lo profesional, que nunca pregunto o aclaró qué se llevaban ese fulano y algunos prefectos en esas valijas que sacaron del departamento. Nisman murió para que no diera batalla mediática, porque su denuncia podía correr el mismo destino que el que esta corriendo ahora, aun si estuviera vivo. Lo que no podían permitir es a un tipo como el, hablando y hablando en los medios, nacionales e internacionales, sobre lo que el interpretaba como una enorme conspiración delictiva en la que la propia presidente estaba involucrada. La densidad de la oscuridad en la que estamos viviendo, aun comprendiendo la algarabía de algunos que piensan que estamos en tiempos crepusculares, finales de tiempo, cierres, caídas y pases de facturas, nos confronta con una realidad que, de jodida nomas, se va haciendo interminable, se va haciendo imprecación, invectiva e insulto. El fárrago artificial e indigente de medias verdades y directas mentiras con que nos embucharon durante mas de una década nos embotan los sentidos y la inteligencia. Una sociedad que admite, mansa, que la saqueen, que la meneen, que la embrutezcan sin miramientos, sin vergüenza, sin pudor. Noche y niebla.

Mitad y mitad y mitad

Es claro que vivimos en un país roto, un país desgastado en una dicotomía que sólo puede dirimirse, quizás, en una secesión ideal, en una partición virtual de un país en sus mitades, en sus paradójicas e imposibles tres, cuatro o mas mitades.
La mitad del país es peronista, con su componente populista, estatista, autoritario, voluntarista, vagoneta, ventajero, politicacho, avivado y muy, muy de derecha, aunque piense que es de izquierda.
La otra mitad es simplemente autoritaria, le viene bien un milico, un milico disfrazado de civil, una mano dura que encamine a los revoltosos, a los diferentes, nada de joda, ante la menor transgresión: paredon, aunque sea una declamación vacía, porque son los primeros en meterse bajo de la cama cuando suena una cebita. Suelen disfrazarse de taxistas, kiosqueros y rentistas. Siempre muy, pero muy derecha,de la derecha populista, aunque se piense, a si mismo, de centro. La democracia les da diarrea y vómitos, pero le echan la culpa a la milanesa que se clavaron en el kiosco.
La otra mitad, disgrega su culpa entre veleidades de libertarios, entre indignaciones y rechazos a destiempo, por corrupciones que hasta hace diez minutos, no registraban en un inconsciente que suele, metódicamente, revolcarse cada dos o tres años en un albañal de consumo, manteniendo un monolítico, denso, doble discurso. Suelen disfrazarse de profesionales y otras ocupaciones mas o menos asi. Pero un fenómeno natural digno de Nat Geo sucede cada fin de ciclo...una cohorte de amas de casa rompe un capullo de ruleros, uñas esculpidas en manos que lavan platos de tallarines, y taquitos apenas altitos y trasmigra, muta, se trasforma, a una apariencia opositora, libertaria, democrática, incluso!, Pero claro, esta categoría es de extrema derecha, fascista, incluso, aunque el espejo deformante y esperpentico en el cual peinan sus guedejas, les devuelva una imagen de progresistas de ocasion.
Una mitacita, una mitad chiquitititita y ruidosa, pero mitad al fin, desdibuja su silueta soldadesca en melenas y barbas. Los portadores de morrales, kefies, envueltos en largos estandartes rojinegros, enjuagan sus mugres consumistas y sus odios ancestrales, en culpogenos griterios, guionados, estructurados e incomprendidos. Marcan un paso de ganso, cuadran sus cerebros en venias imposibles, cubren de epica ridicula sus pulsiones asesinas, represoras, enemiga de la libertad mas elemental, incluso la mas profunda, la de pensar. Se piensan y se masturban, en una epica de izquierda. Aunque el espejo, inevitablemente, les devuelva una triste imagen de cosaco pogromero, de anarquista decimononico, pero superpuesto, envuelto en noche y niebla, se percibe una añoranza de uniforme negro y brillante bota alta, rojo brazalete y mirada de acero.

Somos mitades, estamos partidos, rajados, siniestrados, rotos.

BROTE, REBROTE Y BRULOTE

Yo siempre me adelanto un poquito...de eso son testigos mis amigos, mis familiares..Si, suelo ver el mal un cachito antes...si tuviera la misma visión para los negocios seria millonario!....será que tengo los sentidos agudizados, será alguna patología subyacente, lo cierto es que suelo no equivocarme con los hijos de puta y con los procesos que parecen inanes y yo los percibo negativos y termino teniendo razón: Lo cierto es que vamos por una cornisa peligrosa, se percibe claramente un desborde de odio que recorre el espinazo del mundo. El mundo producía desbordes con regularidad, eran explosiones criminales que devolvían, raramente, el equilibrium mundi a un estado eutímico, o supuéstamente eutímico en el que todo volvía a ser como antes. La Shoá rompió esta dinámica de destrucción y renacimiento, pues introdujo un horror con el que la humanidad no contaba, un horror que en el último tiempo esta intentando reparar, y esto es que esos desbordes criminales SIEMPRE estaban basados en una concepción atípica de justicia divina, de restauración, de ciclo que debe cerrarse con destrucción y muerte del causante del desequilibrio, todo esto sucede en el imaginario popular, en la mitología o en la concepción histórica. Las sociedades no soportan la barbarie sin una justificación. Una matanza medieval de judíos, donde se masacraban miles de inocentes, siempre encontraba el justificativo, verdadero, falso, canónico, sinóptico, oscuro o apologético, cualquier elemento que humanice la masacre servia para el momento posterior. Ese momento en el cual la brutalidad en si queda en un segundo plano y surge una imagen, una imagen que debe ser distorsionada necesariamente para acomodar la percepción de la propia humanidad. Una imagen de satisfacción por la justicia restablecida. La Shoá cambió para siempre ese mecanismo regulatorio, estableció que la masacre, cualquier masacre, resulta repugnante en términos prácticos, ideológicos o militares. Aun cuando en el mundo se producen millones de muertos en estas masacres, en el plano dikelogico, se rechaza con fuerza. Sin embargo, el mundo no ha podido comprender que el nazismo sucedió, y que no respondía a la lógica atávica de locura organizada mediante la cual una sociedad recupera, barbaramente, su centro y rehace su visión histórica. El antisemitismo que hoy se desencadena brutalmente, no el físico, el de la pancarta y antorcha que deriva del publico islámico, ese no importa y nunca fue diferente, sino el que comienza a asomar sin pudor en redes sociales y en los medios, ese antisemitismo que declama, sin vergüenza, que Hitler tenia razón, que los alemanes tenían razón y que el mundo estaba equivocado, que el monstruo que mato a Jesús, que bebe la sangre de niños, envenena los pozos, financia guerras y destruye las economías del mundo, esta vivo, y son los judíos. No "El Judío", sino "Los Judíos", Esta es una sutil diferencia, pues el proceso de deshumanización que precedió al Holocausto, trató precisamente de converger en un tipo, en una imagen, toda la maldad concentrada que pudieron atribuir después de siglos de vitriólica predica demonizante, que fue sumada, en una dosis mortal, a la alergia a la modernidad que tenían los pangermanistas y sus apologistas, los románticos. El antisemitismo de hoy abreva en algunas de las mismas fuentes, la Pax del señor esta hoy reemplazada por la Pax a toda costa, sin reparar en gastos, costos ni si uno resulta vencido o muerto en el proceso de "pacificación", o si esa pacificación no esconde una verdadera capitulación a los extremadamente violentos, esos que con un rictus sardónico en la boca, observan como los "pacifistas", hacen su trabajo sucio. Gaza no es nada, es sólo un episodio horrible, los Palestinos usaran a sus muertos, como fue la intención desde un primer minuto. Israel, habrá ganado una batalla, pequeña, en la que cada gota de sangre derramada, la de nuestros soldados y las de las verdaderas victimas, los escudos que no pueden elegir, resultará un exceso que durará una pocas semanas, pero el absceso podrido que descubrió, ese que atraviesa la sociedad occidental y que madura desde el mismo instante en que se corrió el velo publico sobre Auschwitz, no va a resolverse fácilmente. No cuenta, en principio con la aquiescencia o la pasividad de un colectivo judío que se sentía culpable de "no pertenencia" como en la Alemania de los años 20 y 30 o el aquejado de miseria y atraso de la Polonia de los mismos años. Tampoco hay camisas pardas, y si alguien tuviera la peregrina idea de organizar un pogrom, no estaría respaldado en principio por el Estado, ningún Estado occidental, por lo menos, salvo quizás Venezuela que dirime su descomposición social de formas impredecibles, auspiciadas por un pajarito...Lo cierto es que el quiebre en las redes sociales, en los medios, en los correos de lectores, es tan profundo que debe alertarnos, y debe mover a la reflexión a nosotros, los judíos, y a quienes, no judíos, no se han dejado llevar por ese incipiente, pero muy siniestro, brote de maldad.

Ruidos y bytes.

Dejó el mate encima de la mesa, se arremangó dejando cubiertos los codos, así, como alcolchando el borde, dispuesto a pasar un buen rato tecleando bajo la luz mortecina de la pantalla. Lentamente las palabras fluían, pero un pensamiento atroz emergía, robusto e inamovible, en cada una las letras que el ritmo tictaqueante que marcaba esa cadencia que le permitía, a veces, articular un pensamiento por escrito. Sin embargo hoy, un pensamiento muy particular tomaba forma, se corporizaba. Imágenes de rajaduras, de grietas, de cavernas y de sequedad rota, emergían en un insidioso bloqueo que, ingrávido e infranqueable, repentinamente lo inmovilizo frente a la pantalla. Debió haber prefigurado que en algún punto, aquellas agresiones se convertirían en una malévola bola de odio siniestro, pleno de amenazas veladas, de acusaciones y de tenebrosa insidia. Debió haber previsto que una parte de su vida se deshacía, que una parte de su gente partía en un viaje que el sentía engañoso, festivo y cruel y por sobre todas las cosas, ajeno. Una mañana neblinosa en esos días turbios de principios del siglo, alarmado por una desafortunada frase que profirió un buen amigo suyo, ameritó una cuidada explicación de sus razonamientos y desconfianzas. Su amigo lo miró con extrañeza y descerrajó, sin darse cuenta de que esa frase lo convertiría en un adelantado, un pionero navegante en las aguas densas y pesadas de la descalificación personal, un comentario acerca de ser funcional a la derecha, de noventismos y de un, ah, entonces vos sos menemista… Vale aclarar que ese amigo nunca jamás pudo, sin faltar no sólo a la verdad sino a la mínima lógica del conocimiento personal, hacer ese comentario. Pero de eso se trata precisamente. Un paneo por una foto hipotética de relaciones de décadas, ya trascurridos casi once años de ese comentario premonitorio, la encuentra raleada, con borrones, manchones y huecos inexplicables, deshechos los bordes y ajados los ángulos desde donde se sostiene una foto constantemente mirada, estudiada, minuciosamente comentada y glosada por las vicisitudes de las vidas propias y ajenas, incluso por terceros que no aparecen sino como fantasmales presencias en esa foto dinámica, cambiante, pero al mismo tiempo eternizada en faldones de cariño, de historias pasadas y revividas en cada abrazo, en cada encuentro, aun cuando no se hable de ellas, la mera presencia intuye esa historia e historias. Todo ello se encuentra deshecho, revuelto, en un merengue de perplejidades que no encuentran una adecuada explicación. El mero hecho de coincidir o no con la obra o ideología de un gobierno, una formidable organización perfectamente temporal, diseñada para ser, periódicamente, cambiada sin mayores sobresaltos, ha originado una ruptura entre amigos, entre familiares, entre socios y entre personas que ni siquiera se conocen. Es perfectamente claro que el origen de esa violencia no está claro. No puede explicarse en las precariedades de un relato que no se sostiene mas que por la afirmación dogmática de ciertas cuestiones tenidas por verdaderas, pero que, en el mejor de los casos resultan dudosas. Tampoco puede explicarse en las torpezas de la disciplina, pues no es aceptable que algún supuesto jefe o cacique o lo que sea, ande imponiendo a sus extraviados amigos, que anden profiriendo una extravagante caterva de agresiones, descalificaciones y lo peor de todo, negaciones, sin una adecuada fundamentación fáctica o teórica, ideológica o lógica. Sobre todo teniendo en cuenta que no se trata de personas precisamente incultas o provistas de una docilidad inherente. Al contrario. El lenguaje corporal ha mutado en los últimos tiempos, es evidente un envaramiento, una tensión medular que recorre la espalda y el rostro de quienes se encuentran apoyando al gobierno y se encuentran frente a quien disiente, a quien se opone, mucho o poco. Tensión que cede, se diluye, trasmuta en cálida y veraniega displicencia, en fácil charla y feliz predisposición ante la certeza de la idea absoluta y compartida acerca de las verdades, sueños y anhelos del modelo. Sobre todo en esa feliz y festiva tendencia al chacoteo gastronómico, a las supuestas bondades de beneficios de minivacaciones, a increíbles mutaciones acerca de la legitimidad del reclamo obrero, o virtudes reales o no, de la economía, o una ceguera compartida sobre los fastos de un sistema penal regresivo o sobre la existencia, indiscutible e inamovible de una vasta y tenebrosa conspiración mediática, que actúa a niveles planetarios, y que planea apropiarse de todo lo bueno que existe e imponer lo malo como norma, por el mero hecho de que es malo, feo y sucio. No es con las manifestaciones externas del modelo, con quien lidiamos en esta pequeña reflexión, sino con las manifestaciones más íntimas, más personales, aquellas con entidad suficiente como para destruir treinta años de amistad, cuarenta de parentesco avenido, cincuenta o mas de tránsitos compartidos sobre una realidad complicada como la que nos depara nuestro país. Son esas pequeñas variaciones en el tono, esas durezas en los matices de las respuestas al comentario, que otrora hubieran gozado, sobre todo en espíritu opositor, de algún grado de asentimiento, o a lo sumo, en el disenso o incluso en el disenso total, de una aceptación sin demasiada trascendencia. Hoy ese disenso se traduce en una acida frase pronunciada en un rictus tenso en el rostro, en una mirada dura y altiva y, lo que es peor, en una acusación infundada de supuestas complicidades con las fuerzas más demoniacas que pudieran imaginar. Es algo increíble que una amiga de su madre, personas que compartieron la dureza de la muerte de sus respectivos esposos, casi simultáneamente, apoyándose una a la otra, ante un mail reenviado por su mama, ponderando alguna pequeña o grande razón opositora, hubiera disparado una extraordinaria retahíla de insultos, algunos de peso, incluyendo la disparatada acusación de “nazi”. Esa misma lógica se aplica a decenas y decenas de amigos que ante una imprecación opositora, disparan una siniestra ristra de amenazas, insultos y descalificaciones. Una simétrica lógica imprecadora acerca de complicidades inexistentes o de pertenencias a supuestas organizaciones tiñe la respuesta del otro lado, del opositor, aunque con una violencia menor en la mayoría de los casos. En las redes sociales esto alcanzo la máxima expresión, parecería que la distancia virtual, la lejanía que impone la pantalla y la impunidad del tecleado sin retorno, sin más dialogo que con una foto imbécil que no nos recuerda ese amor, cariño o historia que nos unió, sin ese respirar, sin esa posibilidad de ahondar en una mirada, en un abrazo oportuno o en una mano cálida que, recordada oportunamente hubiera salvado irremediablemente ese vínculo. La frialdad del ruido comunicacional, medido en bytes, megas y gigas, opaca decenas de años de cafés compartidos, asados, abrazos, lágrimas, confidencias, infidencias, complicidades y secretos que una amistad supone. Y por ello esa ruptura, esa famosa grieta, esa liquidación del lazo que uno suponía irrompible, indeclinable, insobornable por las mieles del éxito temporario, o por las inevitables lejanías que pudieran imponer, maligna y aviesamente, los éxitos permanentes o los fracasos estrepitosos y muchas veces, las mas, inevitables. El temor a que esa situación vire definitivamente hacia las aguas negras y macizas de la irreparabilidad debería mover a una cierta y oportuna reflexión, acerca de las palabras, acerca de los vínculos personales, acerca del cariño, acerca de que una identificación política no los hace cómplices de un gobierno corrupto, por un lado, ni agentes comprados por las tenebrosas fuerzas que conspiran contra la integridad de la patria, por el otro. Esta exacerbada dicotomía sólo puede repararse apelando al vínculo personal, al abrazo real, a la comida o café compartido sin las desmesuras de un teclado impune, ni la distancia que impone una foto anacrónica y, a veces, desleal con el tiempo transcurrido. Sintió que el mate estaba frio, le dolían los codos y la cabeza. Se levantó y caminó pesadamente hacia la cocina y puso la pava al fuego. Se quedó mirando las llamas azules y escuchando los rechinares del metal expandiéndose, perezoso, ante la urgencia del agua y el fuego.

Retruécano del medio.

Son fachos irredentos cuya única posibilidad es parecerse a esa parodia, esa monstruosa y cincelada realidad que fueron los regímenes autoritarios de los años 20 y 30. Añoran el cerril mármol y las puertas para superhombres, de 4 metros, los techos inhumanos, los ecos de los pasos perdidos en pasillos larguísimos, donde minúsculos hombrecitos van de puntillas, con pilas de expedientes y se posternan ante un subsecretario de mirada torva y sello afilado. Son auténticos añoradores de esa geometría no euclidiana que diseña el poder en base al largo de un miembro que, aun no comprendieron, se yergue amenazante, sobre su patio trasero, y que necesita de genuflexión y de propia y desnuda necesidad. Son necesitados de mandoneos, de retruécanos sobre la realidad, de prolijos mapas que ni siquiera los inste a unir los puntos, sino con poderosas flechas que los impulsen, irresistibles, por las sendas de la sumisión. Un medio de comunicación es sólo eso, un medio, y mucho mas cuando ese medio fue funcional al establecimiento de las bases profundas de la realidad alambicada por dentro que traslada, por esas retortas y probetas de cristal ciertamente opaco, el gen de la mas imperativa y obligatoria de las razones: el poder. Se lo merecen, siempre se lo merecieron, y mas ahora, aplicado por poderosos de pacotilla, en retirada, en desgajamientos y desmoronamientos crediticios con las bases, con el desamor a flor de piel y la crisis a la vuelta de cualquier esquina, cruce Balvanera, cruce Merlo. Se lo merecen, por añares de sonsaques a fuer de extorsión y expectativa. Se lo merecen, porque no vayan a creer, esos pobres y minúsculos añoradores del mármol y la inhumanidad, de Ministerio y Subsecretaria, de Sindicato y Concejalia, que se vaya a poder cincelar la verdadera opinión de la gente desde el esperpento oficialista. Cualquier gil de cuarta, ni siquiera demasiado despierto, se da cuenta de que es una ilusión basada en la propia limitación cuántica que los atenaza, esa limitación que nace del terror y deseo de la sombra del erguido miembro que los mantiene en linea, y ellos felices.

Pa

Nunca me lleve bien con mi viejo, ni en vida de el ni después. Simplemente él, al no haber tenido infancia, no tuvo percepción de MI infancia, mi adolescencia y juventud, y no tuvo posibilidad de relacionarse conmigo. A la distancia, a veinticinco años de su fallecimiento, quizás por el absurdo, he llegado a valorarlo, incluso he llegado a quererlo. Me propuse ser diferente a el lo mas posible en relación a mis propios hijos, jamas levantandoles la mano, jamas denigrándolos o compitiendo con ellos. Tratando de estar, de participar, de acariciar y de educar, de dejarlos volar a su debido tiempo, de hacerlos pensar, criticar, a no quedarse con la apariencia. Se que he triunfado, porque estoy profundamente orgulloso de mis hijos, de todos ellos. En su profunda discapacidad para expresar amor, mi papa, igualmente influyó positivamente en mi vida, pues el, al no haber tenido una vida normal, puso en perspectiva y acrecentó mi deseo y mi capacidad para criar hijos. No siempre somos espejos de nuestros padres, por suerte, pero si tenemos la capacidad y la piedad para comprender sus propias carencias, podemos sobreponernos y ser nosotros, a su vez, mejores padres y quizás, mejores personas. Va mi recuerdo a mi viejo, que sólo comprendió la finitud cuando era tarde y anochecía en su vida, cuando no quedaba tiempo para enmendar todo. Sé que hizo un esfuerzo sobrehumano, al final de sus jóvenes y viejos 58 años, y eso, redime su recuerdo. Con amor te evoco, aunque tuve que aprenderlo en otro lado, Papa.

LTA

Tres países se están gestando, uno k, que piensa en términos de bananita dolca, LTA, una suerte de barrabravismo y un jodete permanente, investido de gesta y una impostada alegría, el del "pueblo feliz". Otro país es el antiK, que consolida un pensamiento que de tan enojado resulta casi antipolitico, mezcla derechas con izquierdas militantes, resiste y putea y se deprime, porque LTA. Y un tercer país que se está gestando, el que no se va a vivir afuera porque tiene los afectos y la vida acá, y establece una suerte de exilio interno, se aliena de toda realidad política, mira sólo para adentro de su familia o grupo de amigos, a lo sumo un mafaldesco "Sunescan dalunabuso!" y sigue, abstraído y algo confuso, su derrotero en pos de una mítica y algo anacrónica felicidad, que sólo percibe que se puede encontrar en el regazo de lo propio, amurallado en realidades de tallarinada, asado y cerveza, apoltronado frente a un televisor que no pasa por un noticiero, porque en el fondo tiende a desequilibrar ese precario silenciamiento del ruido de la cacerola o del bombo orillero encarnado y batido en el sindicalismo rebelde y ahora demonizado, o del griterio carnavalesco impostado y algo falso del grupete organizado por el puntero aspirante, entenado del intendente k, por supuesto, o del joven cuarentón barbado y estudiadamente desprolijo y espléndidamente pagado en alguna dependencia oscura del Estado, profesional K, que si es abogado, mira con los ojillos entrecerrados y murmura, si señor cliente, no se preocupe que yo...si, yo....soy de la Cámpora y el Camarista Mengueche de las Pindongas, es nuestro!...eso si, hay que "hablarlo" y eso...cuesta... Tres países se están gestando, dos los teníamos desde siempre, el tercero, que no hay que confundir con el que nunca le importo la política, sino el que se alienó precisamente desde hace algunos años de ella, aunque sea del mero contacto informativo, el de la opinión formada e informada, el que yo defino como exiliado interno, ese país, ese país está poblándose aceleradamente, vaciando la política de personas con opinión, dejándonos sólo a los fanáticos fundamentalistas de toda laya. Religiosos políticos de un lado y enojados crónicos del otro. Nada bueno se gesta desde la apatía, pues se le deja el campo orégano a los autoritarios, los sumisos o a los enojados y críticos permanentes. Aclaro, para que no haya confusiones, que soy un enojado y critico permanente, un objetor de la corrupción rampante, de la hipocresía feroz y de la inutilidad gestionaria del gobierno mas cercano al fascismo de la historia democrática argentina. Para que no haya confusiones, digo todo esto, no vayan confundirme con un equidistante, no lo soy. No quiero serlo, de un gobierno que rindió AMIA a los iranies, que sus funcionarios demuestran su antisemitismo cada vez que se los rasca un poquito, de un gobierno que cree que una estadística dibujada es menos pobreza, que un gobierno que me acosa impositivamente, sin dar nada a cambio, ni salud, ni seguridad, ni educación, ni casi nada, de un gobierno que acosa la opinión, que reprime el disenso y me espía, interviniendome teléfonos porque le piace, un gobierno que con la reforma judicial, pretende terminar con el sistema democrático de división de poderes en este, nuestro país. Como dije hace un par de días, nos hemos convertido en un Régimen, un régimen mas que autoritario, un régimen de mayoría circunstancial, que es, justamente, el mas injusto, arbitrario y jodido de los regímenes, el que oprime minorías, el que se caga en el resto, el que menea la cola con su mayoría y espeta, sin vergüenza: LTA.

HABLEMOS DE AUTISMO

Hablemos. Si. Se me ocurren miles de temas para hablar con mi niño autista...pero solo uno relevante: como llego a el. Se me hace imagen indeleble el bosque enmarañado, tolkeniano, quizás klipingiano, un bosque en el que el sendero discurre travieso, jugando a las escondidas, aquí y allá, mostrándose, franco a veces y otras, las mas, elusivo, difuso, y prometedor. Es la promesa lo que permite hollar ese bosque, que luce oscuro, amenazante, desconocido , es la promesa de que nos encontraremos, al codo de un recuerdo o en un instante lívido, cruel, la respuesta al interrogante que un padre, en su búsqueda o en su propio extravío, se hace a cada instante...será el, o una imagen especular, enrevesada de todo lo que debiera ser, o pensamos que debiera ser, o el reverso de una imagen caleidoscópica, fragmentada, quizás rota, de un ideal construido a base de normalidades y formalidades, impuestas, de expectativas furiosas, de éxitos encarnados en el vástago. De abanderados y goles, de primeras palabras, de miradas cómplices, de deditos enarbolados hacia lo alto, señalándonos la maravilla de la vida o un simple pajarito enjuto y algo fané. Maravillas de la vida. Ausentes y presentes, tanto como un mar a algunos cientos de metros de distancia. Uno sabe que esta allí, un rumor inevitable que resuena aun en sueños, aun en la calma mas absoluta. Uno sabe que esta allí, y sabe que la profundidad, que el azul profundo que representa esa profundidad simboliza mas de lo que el propio símbolo intentó. El azul. Sumergirnos en su vastedad, así, desnudos e inocentes, sin la expectativa del éxito, ni la presión del logro. Así. Desnudos y valientes. Mi amor y tu lucha, la mía también.

U.T.O.

Unicato, totalitarismo y obediencia. El Obersturmführer Larroque disciplinando y con la lengua dando. La Untersturmfürher Conti, levantando la manito, patetica, yo tambien putie, seño, yo tambien! Gordos y satisfechos, los Oberstgruppenführer De Vido, Zannini y el canciller en las sombras, D´Elia, aplauden a rabiar, las manos rojas, los bolsillos llenos, la frente marchita y las nieves del tiempo, eterno, en un rizo que se pretende sinfin. Unicato, totalitarismo y obediencia. Debida. De vida.

Equilibrium Mundi

Una lectura atenta de los fundamentos que dio la presidente para la capitulación que nuestra patria ha firmado con la teocracia Iraní, criminal, asesina, genocida y pretensa genocida nos induce, indefectiblemente en la inevitable y dolorosisima conclusión de que Cristina Fernández, la presidente, es una antisemita atravesada por no solo los prejuicios católicos sobre el tema, sino también por los prejuicios nazis y árabes, no por lo racial, sino acerca del supuesto poder omnímodo y la agenda secreta de dominación de los judíos. Su descarnada admisión sobre la "ajenidad" del conflicto, nos remite a las manifestaciones acerca de la responsabilidad del atentado, que realizara Chávez, sus adláteres, sus alquilados y sus falderos, una concepción líquida y perversa, llamadora a la puerta del genocidio, del asesinato y de la masacre. Del Pueblo Judio, por si no queda claro. 

He de tratar, en adelante, a esta presidente como una antisemita redomada que, seducida y secuestrada su razón por el antisemitismo feroz de Chávez, expone su pústula y su mugre a la vista de todos. La única intención de todo esta fantochada es desplazar la responsabilidad a "los sionistas, que volaron su propia sede"...Esta tesis fue la que barajó inmediatamente la Gendarmería, allá en el 94 y siempre sostenida por los fanáticos de las conspiraciones y, claro, enarbolada por los iraníes. 

Cristina Fernández de Kirchner en su supina y ya no tan incipiente insania ha elegido suscribir el primer paso en tan descabellado rumbo y el delirio nacionalista y autoritario en el que están sumidos y en el que gastan energías pensando en conspiraciones internacionales de judíos y masones, los está cegando a la realidad. No ven la economía, no ven el aislamiento y decadencia argentina, no ven la brecha tecnológica que se agiganta cada día, no ven que Irán, Cuba, Venezuela y Corea del Norte son dictaduras sangrientas, no ven que el mundo NO se desmorona en una crisis sin precedentes, sino que el propio mundo va dinamitando sus propias estructuras podridas, amputando lo que no tiene salvación y preservando, como se pueda, la paz social y la economía. Nuestros pretensos dictadorzuelos, desesperados en su ignorancia, se limitan a librar una guerra con el mensajero...mientras las mineras, los chinos en sus barcos predadores y los bancos, los funcionarios corruptos, los empresarios amigotes, se llevan TODO. Cuando la crisis adquiere carácter terminal, siempre los judíos vienen a estar bien a mano para culparlos de todo y generar un buen pogrom que restablezca el equilibrium mundi. Un desastre.

Idiolectos en monologo, o sea, nada.

Un monologo, proferido desde un atril descuajeringado, desgranado en una profusión de trompitas, de movimientos espasmódicos de un pelo cuidadosamente escenificado, de impostación de voz grave, quiere ser autoridad y suena autoritaria. Una negación indefectible, actuada en simbólica apariencia de confusión, solo muestra el silencio interior de quienes hoy dirigen este, nuestro, barquito de papel mache, cartón corrugado, arrugado, mojado, inundado, interpelado y sumido en una danza orgiástica en la exacta bisectriz de las existencias de unos, y los otros. Danza impiadosa en el filo de una navaja mentirosa. Falsa.

Serie: Homenaje a los amigos.

N. mas conocido como F.

Es una persona poderosa, a primera vista, el cuerpo a que esta sometido parece exorbitante, desgarbado y algo fané. Luego de experimentado algún breve pero fecundo dialogo, entendemos que no lo es, y que el gigantesco filo de su humor, que no se encariña con sobresaltos o afirmaciones irreparables, tiene esta vez, casi enteramente, una profundidad salvadora.

El género foril le permitía ese ida y vuelta zumbón, esa salida sutil de la melancolía que la inteligencia depara en el chacoteo a la distancia, siempre de la mano al salvavidas de la edición, del monigotito contradictorio o a la simple, lisa y llana astucia de confiar en la inteligencia del otro. Nada menos.

Su morada no es el humor, sino ese altillo donde la realidad parece menos dolorosa. Su morada no es el cínico desguace del tonteo ajeno, aun cuando no ha resistido ventear sus petardeces indigestas que, a fuer de civilizado se ha tenido que tragar. Lo se. Me consta. No sólo sapos, sino escuerzos mediatizados por una pantalla brillosa que nos devuelve más que imágenes volátiles y muy angeladas de quienes se esconden en las ranuras sulfurosas de la realidad del teclado.  

Algo dado a la fantasía y poco testarudo, es naturalmente creativo y criticón, y aun cuando siente que no sabe exactamente donde pararse sin hesitar, un increíble sentido de lo correcto lo acomoda en la realidad y baila un rap colecticio del malambo y la filigrana tanguera, macerado en la lógica de la sincopa, que aventa el odio que nos termina partiendo, hoy a todos, o casi, en pedazos, del afecto y el amor del amigo disidente.

Es en la calle, y la vereda beige y el sol tibio de septiembre, en una calle semidesierta de Liniers, en la que seguramente, sin dudas, dos almas se cruzaron hará treinta y cinco años, y algún aleteo de algún gorrión, fijó el destino asaz e improbable de encontrar un amigo, en un mar de almas unidas en la tropelía y el desatino, en el que sabe, se, que puedo confiar, como un hermano. 

Matar el hambre, solamente.

Es la hipocresia de la pequeñomediocreburguesiaargentina,
subida al estribo del camion de Moyano,
la que no perdona, la que ve como
"los negros" tienen esos "sueldazos",
la que ve como
"ese negro de Moyano",
"de que se queja",
es la propia presidente,
en su inmenso racismo,
nacido, criado, abrevado,
en las estribaciones de la cordillera ideologica de Tolosa,
en su intersección entre los abismos de Turdera
y los paramos de Almirante Brown,
y engordado y engrosado,
en las ventolinas sureñas,
blancas, arias, sajonas, celtiberas
y cualquier cosa
menos el broncíneo tenor de la antigüedad algo originaria,
algo invasora, algo negada.
Negada como la dignidad.
Negada como el disenso.
Matar el hambre, con lo justo.
A la mayoría inerme.
Matar el hambre,
matar la dignidad..

Prisioneros

Hemos de añorar la libertad
Aun embalsamada en sal
Lúgubre el grito
Ahogado
Suplicio de esclavos
Galeotes
Prisioneros
Ciegos y sin memoria
Ignotos y escurridizos
En la niebla de la tontería
Y la banalidad
Hemos de añorar la libertad
Pues, sombrio y sin rostro
Encapuchado,
a veces, en monacal habito
O uniformado
en extravagantes símbolos
De marcialidad
O enarbolando
Amenazantes dedos acusadores
Y articulando alambicados razonamientos
Portentoso en su poder
El miedo estraga la inteligencia

Tiempo

La vida humana esta hecha solo de tiempo, y la única formula para enfrentar los problemas que nos genera el conocer nuestra propia finitud es el desapego, pues libera de muchos miedos.
Hoy es difícil encontrar en Buenos Aires esos rincones, esos espacios donde la gente iba a distenderse, a encontrarse con alguien, a trascurrir el tiempo, dejando que este se pierda mirando a los desconocidos, ensoñandos en fantasías de riquezas o de amores. La calle se ha vuelto miedo. La seguridad fue derruida a martillazos propinados por el antiguo y atávico miedo a perder las posesiones, a fuerza de convencerse de que irremediablemente serán robados los niños o violadas las mujeres. Lo que fue concebido como una cuadricula ordenada se ha transformado en un laberinto de callejas que aunque rectas y perpendiculares entre si, dejan una sensación de intrincamiento y desazón.
Momentos irrepetibles de toboganes, sube y bajas y hamacas, olvidados tras ubicuas rejas que parecen rodearlo todo, encajonando los sonidos evanescentes en la tenue trama de la memoria.
Buenos Aires deja su alma, irremediable, en el limbo de la inseguridad y el abandono. Supeditada a los prestigios de tiempos pasados, en un país que no deja de mirar atrás.
Mira compulsivamente atrás, como si el agobio de la conjetura la obligara a situarse en el pasado mítico en el que todo era mejor, mas rico o mas simple. Y ahí nos quedamos...sin tiempo que perder.

Voto a votar.

Necia, envidiosa, concupiscente y anárquica, la masa , también vota.

Vota mal?

No.

Vota y es un milagro.

Enajenados por las ceremonias del fetichismo de la mercancia, algunos depositan su confianza en lo que les reservo esa pequeña parcela de confort.

Otros, bailan un tango funerario con el recuerdo, y votan reculando. Con la alegria del rencor.

Alguno votará segun la liturgia ambivalente que le impone el imaginario ferrea y macizamente peronista, y sentirá la intima satisfaccion de la obediencia.

El voto, no importa en que sentido ni con que sentido, es un milagro.

Millones de esperanzas, de voluntades, de ilusiones o de nada, pero concertados en decidir algo de nuestros destinos.

Es un logro de la humanidad, que salimos, aunque sea en la ilusion y la potencia, de la decisión unipersonal, unilateral, iluminada, divinizada o simplemente con la fuerza de la prepotencia, hacia la decisión compartida, atomizada, personal, propia y al mismo tiempo, altruista, que nos permite ser mas humanos.

Yujuj

Jujuy incalculable.
Atavismo supremo,
de tierra y sal.
De choclo y
papa.
Hambruna inasible
Atajos de piedra
y sol.
Anunciada en la estirpe
Reprimida en la ignorancia.
Vispera de todo
y anclada en la nada.
Perdida en un norte
Que es, en realidad
Sur.

Justicia de Victimas

Un juicio penal no es para hacer justicia a la victima.

Cual es la función de un juicio penal?,
Este tipo de preguntas surgen cuando nos encontramos frente a casos como el de Lucila Frend.

“Este caso es búsqueda de justicia para Solange…” oímos proferir una y otra vez al fiscal Guevara.

Leemos en un diario como La Nacion, estupideces como: Este juicio dejo una pregunta, si Lucila no mato a Solange, quien la mato?

Este razonamiento esta profundamente equivocado y el Tribunal que absolvió a Lucila Frend entendio exactamente eso. Un Juicio Penal nunca es acerca de la búsqueda de justicia para las victimas. Si asi fuera, sólo podría haber un solo veredicto: Condenatorio. Esto es porque sólo una persona esta en juicio en un caso criminal, y si esa persona es sobreseída o absuelta, entonces, por definición, no puede haber justicia para la victima en ese juicio.

Un juicio penal no sta diseñado para establecer “quien lo hizo”. No es una investigación criminal para establecer quien de entre varios posibles sospechosos es responsable de un delito.

En un juicio por homicidio, el Estado, con todo su poder, acusa a un individuo de ser responsable de la muerte de una persona. La función del Juicio es PROBAR esa afirmación y establecer una condena para tal reprochable conducta.

El Estado debe probar esa acusación, mediante prueba admisible, obtenida legalmente, no viciada por ninguna nulidad, y llegar a una sentencia más allá de una duda razonable. Si bien nuestras leyes no hablan de esa cuestión, y pone en cabeza de los jueces un instrumento poderosísimo, denominado libres convicciones razonadas, el concepto de duda razonable es util e ilustrativo de los limites que deben tener esas ¨libres convicciones razonadas¨.

Un juez no puede condenar por un juicio de probabilidad, ni siquiera mediante uno de posibilidad, pues ninguno de esos criterios satisfarían el estándar de prueba que debe ser, aun usando conceptos extraños a nuestros códigos, mas allá de la duda razonable. De acuerdo a este razonamiento, podríamos tener un resultado “legal”, pero quizás no “moral”. En ese caso, quizás no se hizo justicia con la víctima, pero se ha hecho justicia con la ley. La ley debe prevalecer sin fisuras, sin ambages, sin dudas.

Desde hace miles de años, la sociedad occidental ha insistido en que es mejor tener diez culpables libres que un solo inocente injustamente encarcelado.

Este principio campea nada menos que en la Biblia, y surge de la discusión de Abraham con dios sobre los pecadores de Sodoma. Abraham reprocha a dios sus planes de destrucción de la ciudad, con sus inocentes y pecadores por igual. Por ello le desafía y le dice que si encuentra diez justos no debe condenar a una ciudad entera. Dios esta de acuerdo y conviene con Abraham que no destruirá la ciudad si encontrara diez justos entre ellos. Desde esta perspectiva, aun de la enervada logica religiosa, emerge, victoriosa, la prevalencia de la ley. Es la propia promesa divina la que sujeta al propio Dios a su propia Ley. 
Aun cuando muchos infieran lo contrario, un juicio criminal no es “la búsqueda de la verdad”…los científicos buscan la verdad. Los filósofos buscan la moralidad. Un juicio criminal solo tiene por objeto un solo resultado y camino al mismo tiempo: prueba del hecho, de la materialidad del hecho imputado, mas allá de duda razonable y la imposición de una sanción, perfectamente definida por la ley misma, como consecuencia de ello.

El juicio civil, por otro lado, busca justicia para la víctima. En ese caso, la victima acude a la jurisdicción y demanda al perpetrador y solo debe probar la responsabilidad por la mera preponderancia de la evidencia. En otras palabras, en un juicio civil, el juicio de probabilidad adquiere preponderancia. Es un estándar de onus probatorio menor. Es por eso que es perfectamente posible y racional, aunque inentendible para los legos, que una persona pueda ser declarada inocente en sede penal y culpable en sede civil.

Un equívoco frecuente surge del hecho de que nuestra entera percepción de la justicia tiene que ver con las series de televisión y el sistema norteamericano.  No es raro que el lenguaje de las cortes norteamericanas sea mejor comprendido por el común de la gente, que el lenguaje críptico que se usa en nuestros tribunales. Ese equivoco, fortalecido por el hecho de que en la ficción “siempre” los crímenes son resueltos, y la verdad surge a borbotones en el medio de un juicio penal… Nada, en la televisión es dejado al azar o a la incertidumbre.

Para el final de ese mismo episodio el espectador sabrá “quien lo hizo”, y el veredicto de culpabilidad inevitable que la justicia poética se encarga de impartir, se impondrá por sobre las construcciones abogadiles.

No es asi en la vida real. En los Estados Unidos muchos crímenes que son resueltos a satisfacción de la policía, terminan en nada pues los fiscales carecen, muchas veces, de evidencia para resultar en una condena en sede Judicial.

La exposición mediática a la que se vio sometido el caso de Lucila Frend, ciertas “pruebas” que la extraordinariamente torpe fiscalía arrimo al expediente, como la burda autopsia sicológica de la víctima, (inspirada, sin dudas en la tv y no en la sana lógica que debe campear en un juicio penal), solo nos deja un regusto amargo en la boca, pues pocos tribunales hubieran soportado semejante presión. La falta de pruebas forenses, la sumatoria de evidencia circunstancial, casi toda ella basada en percepciones subjetivas de la familia, y un fiscal ansioso de complacer un torcido y extraño sentido de la justicia, sumada a la frontal impericia de los investigadores a la hora de recolectar prueba en el lugar del crimen, sólo podía conducir a un veredicto absolutorio, y asi sucedió. 

Un Tribunal no es una computadora, son seres humanos que evalúan la evidencia y las pruebas de manera diferenciada, con una enorme dosis de subjetividad. Aun cuando el verdadero asesino de Solange Grabenheimer permanezca impune, en este caso se ha servido a la justicia. No a la víctima, ni a sus deudos. No debe satisfacerse a los mismos, porque no es ese el sentido de la justicia. La revancha o la venganza es exactamente lo opuesto a la justicia. En este país, como en muchos otros, lamentablemente, todavía no hemos comprendido eso.

Aroma a Libro

Ese sábado amaneció gris. El postigo de la ventana de la habitación de mi abuela que daba a la terraza, dejaba pasar una luz gris, que no dejaba sombra, que no dejaba huella. Eso me indicó que el camino era bajar hacia el comedor, donde una mesa de madera oscura reinaba entre dos muebles que atesoraban vajilla que sólo se usaba en las grandes ocasiones. El cristalero me asombraba en su inmensa capacidad para generar increíbles brillos irisados y reflejos imposibles. Sin embargo, no fui a refugiarme bajo la mesa, ni a la calidez de la cocina en la que siempre algo se cocinaba con efusivos y familiares olores. El comedor estaba algunos centímetros bajo el nivel de la calle, unos dos escalones separaban el hall de entrada de ese acogedor recinto. Sobre la derecha una extraña habitación, oscura, sin ventanas, de un predominante color borravino sobre todas las cosas, un horrible cuadro chino de terciopelo rojo presidia una de las paredes. Otro no menos horrible cuadro del mismo material aterciopelado, pero de color azul, se ensañaba en otra de las paredes. Pero en la pared del fondo, a la derecha, escondida  casi en un recodo  que formaba la escalera que llevaba a los dormitorios, una pequeña biblioteca olvidada, contenía unos pocos libros, quizás una docena o algo mas. Siempre curioso, comencé tocando  suavemente los raidos y carcomidos lomos, algunos tenían los hilos con los que estaban cosidos a la vista, casi como mostrando sus entrañas. Uno solo de ellos tenía perfecto el lomo, amarillo, brilloso, me invitó a extraerlo, todavía era muy pequeño para haber desarrollado ese movimiento con el índice que inclina el libro en un ángulo lo suficientemente inclinado como para extraerlo de la hilera. Sin embargo se deslizo entre los otros ejemplares sin esfuerzo, como buscando ser leído. La imagen del caballo casi desbocado, montado por un joven casi enloquecido, de mirada furiosa y al mismo tiempo completamente enfocada. En mi, quizás en algún punto completamente oculto pero definitivamente me miraba a mí.

El libro, al ser abierto, produjo un chasquido, un crujido, las tapas duras y el papel se conjugaron para generar un efecto crepitante que en un primer momento temí fuera la definitiva rotura de la perfecta unión de las tapas. El aroma del papel, denso y mezclado con un dejo suave de humedad, que inevitablemente en el futuro, evocaría en mi el placer por la lectura, me rodeo por entero, podía sentirlo en toda la habitación, podía sentirlo, incluso, con las yemas de los dedos.

Los tipos redondeados se dejaban leer con facilidad, las palabras se convertían en líneas y estas en parágrafos y páginas enteras se deslizaban bajo mis ávidos ojos, rápidamente, casi tan rápido como podía pensar y al mismo tiempo imaginar, algo cinemáticamente, un medioevo fantasmagórico  y sorprendente.

Pronto, la inconclusa historia me dejaría famélico de mas, ansioso de aventuras y  con la imaginación excitada. Sin embargo, tras la violencia del relato, de la historia,  descubrí la palabra, el ritmo de la palabra iterada en metáforas, en sinestesias, en armonías y melodías, trazos y pinceladas.

Seis años, recién cumplidos, en un verano especialmente caluroso y húmedo, el mayo francés todavía reverberaba, como un eco lejano, en La Razon Sexta, que papa compraba y traía todas las noches bajo el brazo. Habia leído, verdaderamente leído, mi primer libro, El príncipe Valiente, de la Coleccion Robin Hood.

Falta Envido

Vida por vida, claman despechados sociales que solo atinan a verse el bigote, cortito y ralo. Pintado.

Vida por vida, gritonean los faciles ignorantes de la naturaleza humana. Vida por vida, declaman los virtuosos de jardin con enanos. Jardin de piedras. En la cabeza.

Vida por vida, e ignoran los fragiles fragmentos de culpabilidad que cada conducta integra en un resultado horrible, ciertamente, pero que jamas podemos dejar huerfano de trasfondo, huerfano de historias de vidas y de vidas arruinadas y de vidas trasegadas por cuestiones tan lejanas como una paliza o un insulto cruel, aplicado con destino de humillacion. Cronica malversacion de vida.

Vida por vida, quieren imponer, y en el fondo estipulan, establecen, enaltecen, glorifican, a la muerte.

Vida por vida, visa por vida, vida por visa, y tambien la huida es muerte, y es vida, porque aca o los acas donde se adora la muerte o se añora la muerte departida desde lo alto del martillo de jueces, solo se termina justificando la justicia de hoguera y soga del policía, imbuido de supuestas justicias salvadoras y seriamente asesinas, o humilladores seriales, disfrazados y con el escudo de la placa, del legajo, de la guadaña. De martillo y lapicera.